UNA COSA ES SERLO Y OTRA, PARECERLO

Por la Sexta Avenida de la zona 1 de Guatemala, hace algunos años, recorría las aceras una mujer un tanto extraña que al paso de los transeúntes, ofrecía entre dientes una especie de perfumitos, que al final, nadie le compraba. Yo era muy jovencita, pero llamaba mi atención verla vestida de hombre, asunto que en aquellos tiempos no era muy común. Se ataviaba de pantalones flojos, camisa de botones, cachucha de viejito y una chumpa de motorista. Para todos, era una loquita más de las que deambulaban por el centro de la ciudad.

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Recuerdo que mi mamá mencionó en una ocasión, que la señora vendedora de fragancias en miniatura, era una escritora o algo así y según contaban algunos que habían tenido la oportunidad de platicar con ella, poseía una conversación muy elevada. La verdad, en ese momento no puse mucha atención al comentario de mi progenitora.

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Pero me sorprendí una vez, cuando vi que una reportera la entrevistaba en la televisión, porque se trataba de una gran poetisa, Isabel de los Angeles Ruano, connotada escritora y periodista quien años después recibiera el Premio Nacional de Literatura Miguel Angel Asturias, aun cuando seguiría en las calles regalando versos perfumados. Al preguntarle a esta excelente pensadora, acerca de la locura contestó: "Es la enfermedad de los genios".

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Valiente respuesta, pensé yo. Pero ahora me pregunto ¿cuántos habrá en este mundo tachados de medio chusemas y que al final, son personas que realmente podrían hacer, o hacen algo bueno por la humanidad? Porque como digo, una cosa es serlo y otra muy diferente, parecerlo. Y como dijo mi hermano, "hay quienes que de tan genios se ven algo mulas", y mi tío (el más chiquito) le replicó, "No, hay quienes que de tan mulas, se ven algo genios".

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(Aquí entre nos ese par, mi tío y mi carnal, siempre han sido un poco genios y por ende, les tocaría por filosofía propia, tener algo de la segunda parte; asunto que a saber en qué fregados queda. Bueno, la idea es esa).

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Hace poco se inauguró en Nueva York, una exposición de un pintor mexicano de nombre Martin Ramírez, quien creó unas 300 obras durante 15 años de reclusión en un hospital psiquiátrico de USA. Dicen que hacía sus obras magníficas en papeles que recogía de la basura y que iba uniendo con saliva. En repetidas ocasiones mandó las pinturas a sus familiares en México, pero cuentan que ni abrían los sobres y los mandaban de retache, porque supieron que el artista tenía tuberculosis y les daba miedo contraer la enfermedad. Brutos que fueron, porque un psiquiatra las guardó y se hizo millonario.

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Así es la charada muchá, hay que ponerle atención a todo el que se empeña por hacer algo bueno y extraordinario, aunque tenga planta de chusemitas.

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Quien ve la foto de Eistein y no sabe que es él, o lo confunde con un Troll, o lo tacha de chiflete. Porque con esa cara, ¿quién se va a imaginar que se trata del genio más connotado que ha dado a luz la humanidad? Creo también que para muchos de esos pensadores e inventores, el preocuparse por su apariencia es algo frívolo y una vil perdedera de tiempo. Hay tantas cosas que ofrecer, que no hay lugar para estarse chancleando.

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Por otra parte, creo que tiene razón mi tío (el más chiquito) al decir que hay muchos que son mulas y que de tanto que son, que a veces aparentan ser algo genios. Y de eso, se agarra una partida de cochinos, para decir que son artistas o que se dedican a la investigación y lo que hacen es tirarse a la pereza y/o la piteadera. Y para todo, ponen de parapeto al pobre don Betío Eistein y su melenita descuidada, que lo único que tenía era el copete un poco rebelde. Cosa que con vaselina o una secadita ionizada se le hubiera arreglado.

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Para mí, y es una opinión 100% personal, un verdadero genio es aquel que posee una capacidad extraordinaria para crear, inventar o pensar, de una forma muy por encima de la habilidad mental y creadora del resto de la humanidad.

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A lo que quiero llegar, entre tanta vuelta, es que la mayoría de genios de la historia como que también estaban un poco tocados. A lo mejor al ser genios, se les veda la oportunidad de asumir otras habilidades, por decir "normales". ¿O es que entre tanto pensar se les va la orquesta? Pero tampoco todo el sobado tiene capacidades de genio; pues si todos los locos tuvieran habilidades extraordinarias, allí entraría yo, por medio chusemas y andar siempre pelando los dientes. Pero lo más seguro es que entraría en la afirmación filosófica de mi tío (el más chiquito).

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Digo yo, el que realmente sabe lo demuestra con poco y el que no, tarde o temprano se pasea en todo. O lo que es más verdadero, que todos somos buzos en algo y babosos en otra cosa, pero genios son poquísimos.

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Y hay mucha gente por allí, que tiene tanto que aportar y lo único que necesita es una oportunidad. Pero, a veces la historia se encarga de sacarlos a relucir, aunque descansen en una fosa común como Mozart, o pasen gran parte de su vida en un manicomio como Chentío Van Gogh; o la familia de babosa, se quede "silbando en la loma" al rechazar obras de arte millonarias de un "loquito", por miedo a la TB, como pasó con el pintor Ramírez.

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Y a saber digo yo, si al fin vale la pena pensar tanto, porque con don Einstein y su famosa relación E=m x c2, lo primero que se le ocurrió hacer a los demás fue pura destrucción. Porque una cosa es ser genio y otra, poner las genialidades en manos de quienes no lo son.

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...A lo mejor por eso Isabel prefirió vender perfumes por las calles.

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Dedicado a los científicos, artistas de la plástica, músicos, escritores y demás prodigiosos guatemaltecos de esta generación, que sin hacer tanto revuelo, se pasan la vida tratando de que este mundo no sea difícil, aburrido, insípido, ni falto de color. Saludos Juan Pinto, Nery Cano, Carlos León Roldán, Dr. Bressani y otro montón.

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Y el cerebro de Einstein continúa en estudio: http://elcomercio.terra.com.ec/noticiaEC.asp?id_noticia=97784&id_seccion=12

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Foto: www.geocities.com

TIFOSA HASTA DECIR QUITÁ DE ALL'.

En Italia se conoco como "tifose" a un grupo de fans; "tifoso" o "tifosa" a la persona, hombre o mujer, que es fanático de algo en especial. Pero alrededor del mundo los "Tifosi" son, o somos, los que le vamos a la sele de Italia. ¿O no? bueno, les cuento.

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No sé si porque me la llevo de remedo de escritora, ando sacándole raja a todo lo que veo, me acontece o deja de pasarme...pero es que a mí me sucedede !cada cosa!

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Hace unos días, en un vuelo entre Miami y New York, caminaba por el pasillo antes de abordar el avión, cuando me sorpendió escuchar unas voces alegres y en un idioma que no era ni español, ni english. Era una algarabía poco usual entre los gringos, e incluso, un tanto diferente al alboroto hispano.

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Para saber de dónde venían las risas, de reojo miré hacia atrás y vi uno de los espectáculos más fascinantes que han contemplado mis ojos: Un equipo completo de futbol. Pero no cualquier chamusquería. Nooo...!Calcio Italiano!

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!Señoras, eso sí era feria! Eran muchachitos entre unos 18 y 25 años, glamorosos, exóticos y exhuberantemente atractivos (tanta cosa para decir que estaban bien buenos).

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!Puchis! al principio estaba algo brava porque me habían asignado casi el último asiento del avión, pero luego bendije mi suerte porque desde allí, el espectáculo fue de maravilla. Ni siquiera sentí el vuelo, ni la incomodidad de viajar en un McDonald Douglas 88, por lo mismo una nave pequeña. !Ja, ya vas!

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No se imaginan la clase de alboroto disimulado que armaron estos jovencitos. Los sobrecargos, eran dos viejos gays de lo más nice, estaban dándose la grande con los italianitos y con ellos, yo también con mi camarita imaginaria tomaba la película aguantándome la risa. Creo que ha sido el vuelo donde más mujeres se han levantado a orinar. Damas de todas las edades, no desaprovechaban ocasión para pasar al lado de los futbolistas.

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El ritual femenino era el mismo cada vez: Se paraban, se componían el pelo y caminaban por el pasillo moviendo el trasero y lanzando miradas a los "papacitos". Ellos, creo que se las sabían todas y, como acostumbrados a armar ese tipo de regocijos, respondían dulcemente a las sonrisas de las mujeres. Lo lindo era cuando alguno de ellos se paraba, eso era todo un show. Y es que tenían un garbo al caminar que más que futbolistas parecían modelos de pasarela. Es que muchos italianos se destacan por la mirada; no sé si son los mismos ojos o su forma de ver.

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¿Y los sobrecargos, que les conté? !Ja! Esos no desaprovechaban oportunidad para acercarse a los muchachones. El servicio estuvo como nunca. Pasaron 3 veces el carrito de golosinas y bebidas. Pero cosa jamás antes vista por mi, fue que pusieron todo en canastitos y a cada rato, pasaban ofreciendo alguito.

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Yo sentada hasta atrás, tomando nota de todo y los sobrecargos se dieron cuenta que esta servilleta, pícaramente, les estaba controlando las vueltas, por lo que se no tuvieron de otra que sonreirme y hacerme el comentario de lo hermosos que estaban los italianos. Finalmente, los 3 tifose (ellos y yo), nos convertimos en cómplices de no perder detalle. Ellos mismos me averiguaron que se trataba de un grupo de pre-seleccionados que andaban en un viaje educativo.

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!Ay, yo les enseño lo que quieran! pensé. Y como siempre he dicho, aunque sea de masajista la paso (jajajaja...aunque sea, ¿verdad?). Lo realmente emocionante fue al aterrizar, porque todas las mujeres nos quedamos sentadas y dejamos pasar a los futbolistas, que uno por uno, se despedían de nosotras con una sexy mirada y una sonrisa. !Ayayayay! Una instantánea de sueños.

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Y me pregunto ¿por qué con tanta tecnología, a ninguna se le ocurría tomarse una foto con uno de éstos? Me di cuenta que aún hay timidez en el mundo. Pero yo no muchá, al salir vi que ellos iban en viaje de conexión y se quedaron en una salita por donde pasé también. Me vieron, les sonreí y me dijeron !Ciao!

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!Chupunglún! me hizo el corazón. Siempre he dicho, a mi no me gusta el futbol, sino los futbolistas. Va pues, y yo que pensaba dormirme en el vuelo... me vine deleintándome con los italianos y escribiendo este post.

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En el Mundial de 1990 me enamoré perdidamente de Walter Zenga, el portero de la selección italiana y desde entonces, me volví tifosa, no sólo de los Azzurri, sino también del Inter de Milán. Hasta llegué a tener una foto autografiada del arquero, que todavía guardo en mis haberes. En mi visita por esa bella ciudad, no se me olvidó traerme mi camisola de portera, aunque ya no fue de Zenga, porque no jugaba más. En otra ocasión, pude ver de bieeeeeeeen lejos, a Del Piero entrenando (me dijeron que era él pues), en el Estadio de la Juve en Turín, porque un mi amigo a regañadientes, me llevó.

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Foto de Alessandro del Piero: www.chueca.com/fotos/200206/27134201.htm

SALÍ VIEJO...SALÍ GORDA

Antecito de la Navidad, mi Negrito y yo, decidimos irnos a tomar unas fotografías de estudio. No vayan a creer que fuimos a esos donde lo peinan y maquillan a uno, para aparecer en la foto lo más chulo que se puede salir en toda la vida. No, nos fuimos a una de esas tiendas por departamentos, que de paso, tienen foto-estudio. Es que desde hacía tiempo, queríamos tomarnos unas así posadas, para mandarle a toda la mara. Nos chancleamos (bueno, no tanto) y nos fuimos al estudio para que nos hicieran una sesión especial, como esas que les hacen a los artistas. !Ah, chish!

No me dio tiempo a ir a un salón a peinarme y, tampoco lo creí tan necesario porque según yo, me había peinado muy bien. Mi Negrito escogió uno de sus tacuches y tratamos que, como debe ser, su corbata fuera del mismo color de la de mi vestido. Sí pues, todos creídos los patojos.

Pero las cosas desde un principio no nos salieron como lo habíamos pensado. Las dizque fotógrafas, sólamente nos entraron a una salita donde nos hicieron llenar todo un formulario, que más parecía que era para ingresarnos a un hospital, que para tomarnos fotos. Se llegó el momento de la sesión de fotografía y, para nada, las chavas nos revisaron si acaso estábamos despeinados o desarreglados. No, de una sola nos pasaron al estudio. Yo, como siempre coqueta, les pregunté si no había una salita como para terminarse de arreglar uno. - No - me dijeron -, sólamente está ese espejo.

Púchica allí únicamente se miraba uno de medio cuerpo y hasta algo nubladón. Yo esperaba ver a la par el montón de cepillos y peines, spray para el pelo y, hasta como ponen en los pueblos en Guate, un saco colgado de un clavo. ¿Lo han visto alguna vez? Yo sí. Me parece muy chistoso ver que todos los hombres del pueblo, salen en la foto con el mismo saco. Sólo pa´que vea la gente que son de a tacuche. Mi abuelito me contaba que antes, también ponían un sombrero, para que vieran que eran de a sombrero. !Sho, pues!

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Yo pensaba ver también el estudio como los de las fotos de por allá por donde yo, que le ponen a uno hasta un balconcito, florecitas y demás charaditas para que se vea el asunto un tanto adornado. Nada muchá, con suerte corrimos de que hubiera una cortinita medio arremangada.

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La cosa es que nos empezaron a tomar aquel fotal, que si de un modo, que si de otro y no había para nada un espejo, donde retocarse las greñas. O ver si no teníamos brillo en la cara. A mí, en lo particular, me cae como patada en el trasero, tomarme fotos. A pesar de que piensen lo contario, nunca me ha gustado estar en frente de una cámara (a pesar de mi profesión). Pero esta vez, quise hacerlo, para poner una bonita imagen en la sala de casa.

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!Bonita, será! Bueno, al terminar de tomar las fotos. Nos sentaron a que escogiéramos las que nos habían gustado. Ustedes, aquí entre nos, no me gustó ni una, especialmente cómo salí yo. Puchis, en todas, no sabía si estaba viéndome a mí, o a una pintura maltrecha de Botero. !Ulugrún! ...No nos quedó de otra que escoger las que consideramos más o menos mejores. Y nos salieron con la sorpresita de que nos las entregaban en 10 días. Ah, pero sí nos cobraron hasta las peladas de dientes. Carísimo.

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Me quedé pensando toda la tarde en lo útil que hubiese sido para mí, un sombrero como en los pueblos, al menos para taparme la cabezona de sandía que me salió y, de paso, me lo hubiera puesto de medio lado, para disimular un poco los chachetes de gringo... !Lotería!

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Recuerdo que esa tarde, nos fuimos a un parquecito y con nuestra camarita digital, nos tomamos unas fotos entre flores y cerca de un lago con patitos. Muy chulitas quedaron esas. ¿Saben qué? están más bonitas que las del estudio, claro, yo siempre gordita y el otro con sus canitas, pero más frescos y alegres. A lo mejor, uno se chivea de que lo estén poniendo de un lado y de otro en una sala fría. Mejor la naturaleza.
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Bueno, se llegó el día de ir a recoger las benditas fotos. Y cuando nos las enseñaron, yo como siempre, toda decepcionada, las vi así como de reojo. Pero lo chistoso fue que al mismo tiempo que yo suspiré despechada un "Toy muy gorda", mi negrito decía "Toy muy viejo".

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Al final, ninguno de los dos quedamos muy contentos con las caras y medio posadas fotos. Tanta gastadera para que solamente nos mostraran nuestra realidad. Las llevamos a casa y las que ampliamos, están en un lugar especial. No sé si ya nos acostumbramos a vernos, pero ahora no nos miramos tan mal. Y toda las personas que ven las fotos, nos dicen que son preciosas.

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Ahora, me queda la duda, si es que en esa foto yo me veo fea, y todos dicen que estoy linda con mi cabezota y todo, ¿cómo seré entonces en la vida real? !De veras que estoy jodida, muchá! Pero es que cada quien tiene su ángulo y como que esas pizarrinas fotógrafas, para nada nos hicieron el favor. A mí pues, porque mi Negrito se mira re lindo. Pero, lo mismo dice él de mí.

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Termino el pensamiento con una carcajada y con la conclusión de que la gente común como nosotros, que no estamos todo el tiempo tomándonos fotos, tenemos diferentes ideas de nuestra imagen. Tenemos alrededor de tres: Como nos sentimos (jóvenes, chulos); como quisiéramos ser y como realmente somos. Pero lo bonito está sentirse uno bien y aceptarse como es. Y que el alma siempre esté alegre.

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Porque saben qué, a pesar de vernos nosotros mismos, yo re gorda y mi Negrito, viejo (que no lo es), nuestras miradas son las importantes. En ellas hay un valioso reflejo que atrapa lo mejor: El sentirnos tan felices de estar juntos y de querernos mucho. Él sigue siendo mi "Neguito lindo" y yo, su "Muñequita preciosa" , aunque salgamos en las fotos, como un par de monitos.

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!Que viva el Amor!... Feliz Día de San Valentín 2007.

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Ilustración: www.losgraficos.com

¡ QUÉ CHIVEADA !

La clásica foto de Marylin Monroe sólamente me recuerda aquellos días de vientos, cuando con el uniforme del colegio, con todos esos paletones, de repente venía un airazo y la falda se nos subía como cuando una sombrilla se da vuelta al revés.

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Pero esos subiones de falda yo sé que son un deleite para los patojos y para los ya no tan patojos. Una vez una pobre mujer iba caminado por la calle y se vino uno de eso remolinos, tipo tornadito, que se forman por allá en Guate, con un tierrero de la gran puchis. A la pobre, la envistió y traía una falda vueluda. No sé de qué forma fue, pero cuando salió del remolino estaba en calzón la pobre. Lo peor es que era flojote, de esos que les dicen de vieja.

Para qué quisieron más los patojos, eran unos riseríos de los fregados ¿y la pobre?...pues se quedó allí y no sé quién le hizo favor de irse detrás del remolino y, como pudo, le salvó la falda de la reventazón. Pobrecita la patoja, cómo lloraba. Vaya que no le llevó el calzón también, porque se miraba que le quedaba bien flojo. Yo digo que nunca más en su vida se puso un vestido.

Y hablando de reventazón, a otra le pasó algo peor. Se metió al mar con un bikini de moñitas, mero chiquitito y saltaba, pura rana entre las olas. En eso, la llamaron a comer y ella salió con una gran sonrisa, en brasier, pero sin calzón. Lo malo era que todos se reían, y ella no sabía que era por eso y se reía también, hasta que su papá llegó a taparle "el parche" con una toalla. Por allaaaaá estaba el calzoncito navegaaaando en el mar.

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Algo parecido tuvo que sufrir un pobre patojo compañero de trabajo de una mi prima. Dicen que en una piscina del IRTRA de Reu, se estaban resbalando todos en los toboganes. El cuate éste se tiró y ¡ chaplangán ! cayó al agua. Sólamente que cuando salió, se le había bajado la calzoneta, pero no se había dado cuenta y empezó a caminar todo contento y más se reía, cuando todos se carcajeaban. Por fin, vio que llevaba la calzoneta por las rodillas, y tuvo el chiveón de su vida, no sólamente porque enseñó sus cositas, sino porque dicen que presumía de ternerla grande y allí, se dieron cuenta todos, que !era mentira!

Un clavo de esos, pero no tanto de empelote, lo pasé yo una vez en Miami, hace años. Andaba con una faldona blanca en un "shopping center", algo apurada en busca ropa que me iba a servir al siguiente día. Pero no encontraba lo que necesitaba. Había en ese lugar, como 5 ventas de ropa. Entré a las cuatro primeras y me probaba y me probaba de todo.

Entré a la quinta y también me puse a probarme cuanta cosa me llevaron. Lo bueno fue que esta vez, sí encontré lo que buscaba. Salí de la boutique con mis bolsas de compra en la mano, pero yo sentía como que un airecito me soplaba en el trasero. Caminé hacia el estacionamiento, en busca del carro, pero seguía sintiendo el friíto.

De repente, me grita un viejito de esos bien cubanitos, que tenía un puro en la boca:

- Oye chica, pero te va a dar un re'friado...tú lleva' la zaya 'entro'el panty.

Yo no me acordaba que ellos le dicen "zaya" a la falda, pero inmediatamente deduje que me estaba hablando a mí, debido a ese "airecito" que sentía en la retaguardia. Dicho y hecho, llevaba toda la parte de atrás de la falda amontonado entre el panty hose. Al menos no me vieron todo. Qué vergüenza.

Pero, ¿y las que no usan? Eso está más fregado.

Cuentan mi tía de una patoja que iba por la sexta avenida, un viernes de dolores, toda empirifoyada y nadie sabe por qué se le cayó el calzón; pero ésta más buza, ni hizo mucho revuelo, sólo vio para abajo, con un movimiento de pies por allí, lo pateó (como que había tropezado con él) y siguió caminando.

Alguien más me contó que después, andaban los de la Huelga de Dolores, con el calzón en un palo, preguntándole a todas las mujeres si era de ellas la prenda, que de seguro ya andaría toda entierrada. Lo malo es que parece que la patoja ésta, trabajaba en un almacén de la sexta y los de la huelga, se dieron cuenta que había dejado tirado el calzón y entraron al negocio y le dijeron:

- Mire seño, dejó esto tirado en la calle, aquí se lo traemos.

¡ Qué clavo !

Esto me lo contó mi prima, más o menos así: Que en una ocasión fue a un Concierto de Maná, todas las chavas les tiraron los chones y brasieres a esos cuates, y el de la batería tocaba más duro y decía...¡quiero más!....¡más!....y una chava andaba en minifalda, se quitó el calzón y lo tiró, lo que no se dio cuenta es que cada vez que saltaba con las canciones se le miraba la raya, y unos chavos que estaban atrás de ella tuvieron un espectáculo "chiquito", diferente al de Maná.

Y yo digo, cómo estarán de sudadas esas prendas íntimas, después de tanto saltar y bailar con las canciones, para que después de las tiren a los artistas. Tal vez por eso se las lanzan, ¿verdad?

Y a cuántos les ha pasado que se les rompe el pantalón de la mera raya. Eso le pasó a un cuate de mi hermano, que se fue a bañar al río allá en Huehuetenango, pero como no iba preparado con traje de baño, dispuso bañarse con calzoncillo, el cual, no se volvió a poner y sólo se trabó el pantalón. Después se fue a encaramar a las ruinas de Zaculeu y no sé si porque estaba algo húmedo el pantalón, en un paso largo en esas gradotas, ¡Raaas! se le rompió del mero fundío. Pero no se había dado cuenta, hasta que nosotros vimos por allá nos andaba "tomando fotos", con tremendo flash.

Bueno muchá, cuidado con los airazos y las reventazones, hay que amarrárnolos bien, no vaya a ser que eseñemos todo, o que se nos bajen los chones o, a las mujeres se nos menta el vestido dentro del panty; o lo que sería peor, se vaya el elástico y dejemos tirado por allí lo que no debemos. Nadie está libre, así que mucho cuidado. Especialmente los que presumen de muy dotados.

Pero si se los quieren tirar a su artista preferido, eso es otra cosa...Allá cada quien con sus gustos, brasieres, calzones, calzoncillos y demás hierbas aromáticas.

Foto: http://tiramillas.net/cine/especial_actrices/marilyn1.html