MI ABUELITA Y EL HONORABLE

En estos días de Cuaresma y acá lejos, siempre me dan ganas de leer un boletincito de los estudiantes, de esos que salen cada viernes allá en Guate y que los venden los encapuchados en las camionetas. Cuando era chiquita, me daban algo de miedo esos enmascarados porque casi siempre, olían algo a guaro, pero después les agarré confianza.

Recuerdo que mi abuelita, que en gloria esté, tenía una cierta debilidad por los Sancarlistas. Siempre se ponía a llorar cuando contaba de los universitarios que mataron en tiempos de Ydígoras, a principios de los años 60.

Venía de una familia muy educada, con muchos miramientos y ella, nos inculcaba buenos modales y el respeto a las personas. También, yo digo que era medio revolucionaria, porque a pesar del tiempo en que le tocó vivir, era una mujer muy enérgica y nunca le gustaron los abusos de parte de nadie y, muchos menos que vinieran de algún hombre hacia una mujer o un niño. La sumisión para ella, era algo que había dejado muy lejos, por tratarse de una injusticia.

Siempre le llamó la atención la Huelga de Dolores, pero nunca hubo alguien que se atreviera a llevarla a ver una en la calle; con eso de que tienen fama de bendecir con miados, andar bolos y sacar a bailar a las chavas, ya imagino a mi abuelita, echándose a la parranda con los patojos a media calle y mandándolos a lavarse las manos.

Pero lo que no perdonaba mi santa viejita, era que le faltaran sus boletines. Eso sí, mi mamá y mis tíos tenían que estárselos llevando cada semana, desde que empezaban a salir. Aún recuerdo que costaban choca y después subieron a 1 quetzalito.

Era llegándole el boletín a las manos y ella llamando a alguno de sus nietos para que se lo leyéramos, porque ya no alcanzaba a ver la letra tan chiquita. Nosotros a veces, nos hacíamos los quites, porque nos daba un poco de vergüenza leer las malas palabras delante de los papás. Pero mi abuelita era buena onda, nos daba permiso y le entrábamos a la lectura de tan culto e ilustrativo documento. Ella siempre fue de menta amplia y limpia.

Después de oír las marchas de Semana Santa, que le fascinaban, mi abuelita se instalaba en un sillón y empezaba a oír toda la ensarta de rimas burlonas y en cada una, se tiraba tremendas carcajadas; a veces, nos pedía que repitiéramos los párrafos, para volverse a reír.

¡Ah, que tuanis! Yo me apuntaba para hacerle de lectora porque podía uno decir un montón de vulgaridades, sin que nadie lo regañara. Yo leía muy seriecita, como a quien le han encomendado una tarea delicada. Y cuando decía las palabrotas y las frases shucas, ni me reía, me hacía la loca y seguía leyendo.

- No se preocupen – decía mi abuelita – ella es chiquita, no sabe lo que quiere decir eso.

¡Ja, no pues, la master! Si oyeran los chistes que yo me echaba, creo que el mismo Honorable me hubiera contratado. Pero eso es parte de la forma de ser del chapín. Desde chiquitos, contamos colorados.

Lo mejor era cuando llevaban el “Nonostientes”, con todo el montón de fotos y dibujos de hombres y mujeres en pelota. Mi mamá se lo daba a escondidas a mi abuelita para que yo no lo viera, pues allí con tanta pornografía, era preocupante para cualquier madre responsable. Recuerdo que una vez, mi abuelita no encontró a alguien mayor para que se lo leyera y me llamó, cuando vi, estaban tachadas las chiches, los panes y los pipiriches. ¡Ah, así ya no tuvo gracia! Pero siempre hice el sacrificio de leerlo. Si pués, cómo no.

Ay mi abuelita, tan linda, tan dulce y tan chistosa. Creo que no hubo quien me amara más que ella. Pero, cuando la recordamos, no nos deja ponernos tristes, porque siempre se nos atraviesa su música, algún chiste y mucha risa. Luego les contaré más de mi querida abuelita, de quien heredé la forma de ser y la casaca.

Al muy leal, carismático, pero no por ser cachureco, pelado, cantineado y siempre bien ponderado Honorable Comité de Huelga de Todos los Dolores, les doy las gracias por tanta charada y a mi abuelita sacar tanta sonora carcajada.

Por allá ha de estar en el cielo, poniendo a leer los boletines a los mártires de los 60’s y bailando la Chalana.

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Ilustración de la Chabela: www.huelgadedolores.com

MI HÉROE

Un día de tantos, el Negris y yo, estábamos platicando de los super héroes de antes. Me decía que cuando era chiquito, su gran ídolo era "Santo, el Enmascarado de Plata". Ya se imaginarán la tremenda carcajada que yo solté, porque nunca lo hubiese imaginado. Bueno, con permiso de nuestros hermanos mexicanos, que para ellos EL SANTO es toda una leyenda. Pero, a mí sus películas contra las momias de Guanajuato, las mujeres vampiro, los zombies y todas esas, siempre me parecieron un tanto aburridonas. Clararmente, porque yo soy de otro tiempo.

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Más me reí cuando continuó diciéndome que la famosa Tigresa, era la "mamacita" de su adolescencia, aunque me cuenta que cuando él tenía unos 12 años, la Tigresa ya era madurita, pero que estaba "muy buena" a su parecer. Nada que ver con lo que vemos ahora. !Qué ingrata es la vejez!, dijo la mamá de una mi amiga (cuando vio a Sandro de América ya viejo, cantando en la tele).

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Pero los que nunca envejecieron y sí lograron pasar del ring, de las historietas y de las películas de antes, fueron los mismos super héroes que aún tenemos en este tiempo, como SUPERMAN, EL HOMBRE ARAÑA, BATMAN y otros más, que siguen dando dinero a la industria del cine y la televisión.

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Todavía me acuerdo del Fernando, hermano de una amiga de mi infancia, al que le regalaron un su traje del famoso "hombre de acero" y, en un descuido se subió al tapanco de la casa de su abuelita y, después de pegar el grito de !Supermaaaan! se tiró el muy ingenuo pensando que iba a volar, y se dio un reverendo guamazo en el poyo de cocinar. Lo fueron a sacar todo tiznado, entre los tiestos del comal que rompió. !Vaya que no se mató!, como le sucedió a algunos niños, que confundieron la realidad con la ficción. Eso sí que era lamentable.

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En mi niñez, se estrenó la famosa película de SUPERMAN (con Christopher Reeve), quien era mi preferido. Pero, también recuerdo a los 4 FANSTÁSTICOS de los cuales, el hombre de hule era el que más atraía mi atención. LA MUJER MARAVILLA, con su avión invisible (por mucho tiempo pensé que era de cristal). AQUAMAN, con aletas en los pies. EL CAPITÁN AMÉRICA, al que siempre confundí con el FLASH. BIRDMAN y su grito impostado. LOS GEMELOS FANTÁSTICOS, que eran como chinitos y ...!ujules! otro montón. Algunos que se esfumaron de muchas memorias, como EL HOMBRE DE LA ATLÁNTIDA y AUTOMAN, que dicho sea de paso, me fascinaba.

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Lo curioso es que ya han aparecido muy pocos super héroes nuevos, como HE-MAN, LOS POWER RANGERS Y LAS TORTUGAS NINJA y, más que todo, la industria de la pantalla se ha dedicado a mantener a los de siempre, simplemente actualizándolos con la tecnología y los tiempos modernos. Sin embargo, siguen llevando el mismo concepto y casi, las mismas historias.

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Seguramente es porque no han podido destronar a los super héroes de nuestra niñez. A propósito, los mexicanos prefirieron dejar en los 60´s a su ENMASCARADO DE PLATA, a KALIMAN y a BLUE DEMON (y hasta Aniceto y Hermelinda Linda, entre otros). Lástima porque ahora, las películas podrían llamarse "Santo contra los Hombres Minuto" o algo así (con todo y traducción literal).

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Es increíble, que en este nuevo siglo, aún los niños se entretengan y sueñen con ser como los mismos héroes intrépidos, que nosotros también jugábamos a ser.

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Mi sobrino Marquitos que tiene 9 años, es un apasionado fanático del HOMBRE ARAÑA y está convencido de que éste, vive en algún secreto lugar de Nueva York. Yo no le discuto, pero siempre me han quedado algunas dudas, sobre la verdadera identidad de SPIDER-MAN. ¿Será realmente Peter Parker? Yo diría que tiene que ser otro, que es aún más listo que ese reportero atolondrado.

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En mi afán de investigación, me fui buscando al verdadeo Hombre Araña, y tras algunos meses de arduas indagaciones, llegué a la conclusión, que por ser guapísimo, por su gran inteligencia, esfuerzo en sus estudios, dedicación en sus terapias de ADHD, ser un jovencito extremandamente cariñoso, espectacular y porque siempre encuentro telarañas en su cuarto... el único que puede ser el verdadero Spider-Man, es el mismo Marcus. !Alagran, qué descubrimiento! (Pero no le vayan a decir a mi sobrino que ya sé lo de esa identidad secreta, porque imagínense, ya no va a poder salvar al mundo).

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¿Mejor díganme, quién fue o sigue siendo el Super Héroe de su niñez? ¿Alguna vez creyeron ser los mismos héroes de las historietas, caricaturas y películas? ¿Fueron algunos de los que se tiraron del tapanco, creyéndose Superman?

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Olvidemos un ratito el mundo real, el trabajo, las malas noticias y hasta los dolores de reuma... y desempolvemos los recuerdos de la niñez. Cuéntenme cuál es el super héroe que llevan dentro.

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Foto de Marcus como Spider-Man:

Cuerpo: http://spiderman.sonypictures.com/movies/spiderman/thestory/

Rostro: CHC

Con un montaje todo torcuateado de una tía, en sus tanes en el Photoshop.

PATOJOS, PIBES, CHAMACOS, PELADOS, CHAMOS, GUAGUAS, KIDS...

Siempre me gusta hablar de los niños porque son la alegría del mundo. Ah, los patojos,

!cómo chingan!, pero siquiera se quedaran así chiquitos y juguetones para toda la vida, ¿verdad? Aunque dicen que es de mala suerte que los papás deseen eso, porque en una de tantas, le pega un aire al patojo, no crece y se queda chaparro y hablando raro.

Los niños son excepcionales y sus ocurrencias son de lo último, algunos por su inocencia y otros porque son unos jodones de mie*%&#*. Nos hacen reír y muchas veces hasta rabiar. Y como dijo un amigo, hay quienes sacan canas verdes, pero otros sacan canas rojas de tanto que friegan. Yo digo, como hacen muchos, que los niños son hermosos, alegres, graciosos; que es lindo abrazarlos, jugar con ellos y cuando empiecen a molestar, hay que ser razonables...y regresárselos a sus papás.

¿Y qué me dicen de los patojos shutes? Aunque opino que la mayoría los son y lo fuimos. Pero mi sobrina creo que nació para investigadora, parece del FBI, todo lo pregunta y lo quiere saber con pelos y señales. No vaya a ser que vea algo medio sospechoso, porque es un reto para su intelecto, hasta la mirada le cambia a la fregadita. Pienso que lo heredó de su tía..ji ji ji. Yo era igual o peor de shute, lo malo es que a mí no se me quitó.

Lo chistoso de los patojos es que creen que se las saben todas, y ni siquiera piensan que cuando ellos van, uno ya fue, hizo mandados, regresó y está alistando maletas para ir otra vez. Hay algunos que se inventan cada mentira y muchos (gracias a Dios) no saben mentir para nada y caen como plátanos. Aunque hay otros que "cuidadito", son tremendos y, si los papás no se andan buzos, bien que se los bailan.

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Y tampoco es bueno hacer muy santos a los hijos...

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No soy madre, pero he sido hija por muuuchos años y estoy segura que lo que más necesitan los muchachitos es VIGILANCIA constante y buenos ejemplos. Pero es una pena cuando hay padres que no tienen nada bueno que enseñarle a los hijos..o lo que no sé si es igual o peor, que ni siquiera se ocupen de ellos. Creo que no hay tarea más delicada y dura que la de ser padre, ¿verdad, tatitas y nanitas?

Es que deveras que a los patojos, sean como sean, no hay que quitarles el ojo de encima porque en cualquier rato salen con alguna cosa. Mi hermano y mis primos para una Navidad, pidieron permiso para ir a quemar cuetes. Mis papás y mis tíos se quedaron en la sala platicando, viéndolos por la ventana. Pero una de esas entraron a traer un frasquito, que a nadie se le ocurrió preguntarles para qué era. Al ratito, solo se oyó un gran bombazo ¡¡ y a que no adivinan!!, ...¡Los patojos jodidos habian hecho una su bombita molotov con el frasquito! La cosa es que se encerraron en el baño y nadie podía sacarlos de allí. Al final lograron entrar mis papás y mis tíos y los encontraron tratando de curarse porque los chayes les habian saltado. ¡Patojos brutos! Vaya que era un frasquito y no una botella, porque si no, son capaces de volar la casa.

Y eso fue en un ratitito, que los dejaron sin vigilancia.

Yo era tremendita también, pero a mí lo que me gustaba era subirme al techo con un hule y cascaritas de naranja, a pelearme con los patojos en la calle. Me gustaban las guerritas de cascarazos que armábamos...jejejeje. Pero muchas veces, me escapé de caer desde esa altura.

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Donde no me salvé del ranazo, ni todos los que íbamos encima, fue cuando un amigo y vecino tenía un su carro de madera que le había hecho su papá. El pre-dicho automóvil, no era más que un entablado de reglas con 4 ruedas. Tenía una especie de freno de mano, hecho con un palo, algo así como palanca que topaba en el suelo. Nos subimos todos, y cuando digo todos, hablo como de 7 u 8 patojos.

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Los más grandes nos pusieron a las chiquitas en medio y ellos, se fueron en las orillas. Decidieron que nos íbamos a dejar venir en una bajadita empinada. Tanta aviada agrarró el carro, que las risas rapidito se conviertieron en gritos de desesperación, porque el famoso freno se rompió y allá fuimos todos a parar las patas hasta abajo. Terminamos bien enlodados y el carro hecho pedazos. ¡Cómo no nos matamos!

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¡Ah! los patojos son iguales en todo el mundo. Me gusta mucho oír historias de niños que meten la pata sin querer, por su inocencia mas que todo. Y es que no hay cosa más difícil que tratar de excluir a un niño de la diversión. Mi amiga Lisa, es gringuita y me cuenta que cuando era chiquita, ella se emocionó mucho al ver que a su casa estaban llegando muchas flores, antorchas y collares. Preguntó a su abuelita, de qué se trataba todo eso y ella le comentó en secreto que estaban preparando un "Luau" o sea una fiesta hawaiiana, como sorpresa para su tío, por motivo de su cumpleaños. Eso la entusiasmó sobremanera y preguntó si podía estar.

La abuelita le explicó que iba a ser una fiesta sólamente para adultos, pues sería de noche y los niños tenían que estar durmiendo. Lisa, sumamente indignada, acudió a cuanto adulto estuvo involucrado en los preparativos, pero la respuesta siempre fue la misma: un rotundo NO.

En eso se le ocurrió una idea genial: tomó el teléfono y cuando una voz masculina y familiar le contestó, le preguntó: - Me dejas ir hoy por la noche a la fiesta hawaiiana de sorpresa, que van a hacer por tu cumpleaños, Tío?

Vaya si no acudió a la persona más indicada.... De seguro el tío ya no le encontró mucho chiste a la "sorpresa", pero no pudo negarle a Lisa su petición, quien no aguantó mucho tiempo en la fiesta, por las carotas que la hacían todos los demás.

Los niños son todos bellos: morenitos, blancos, colochos, gorditos, flaquitos, chinitos, despeindados, shuquitos, bravitos o alegres y sean de donde sean, siempre se van a divertir con las mismas cosas y a ser felices con pequeños detalles. Ojalá nuestro corazón se mantuviera siempre puro y sencillo, aunque con mucho cuidado de no incendiar la casa o arruinar las fiestas sorpresa.

Haber, cuéntenme una buena historia de cuando eran chiquitos...¿Sí, sí, siiiií?
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Es hora de que todos nos pongamos buzos para luchar contra el sufrimiento de los niños, debido a la enfermedad o lo que es mucho peor, por la irresponsabilidad de los padres...Ellos también son tarea de todo aquél que fue chiquito alguna vez.
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Foto de mi sobrino, El Tuky, enseñando la lengua : CHC. ..Haber ¿A quién se parece?

Foto de Josué, bravito porque lo metieron en la arena, en una playa suramericana...y no le quitaron el caite de atrás: Su Tía Gaby
Foto de Josué, posando para la cámara...y planificando cuál será su siguiente travesura: Su Tía Gaby.
PARA QUE VEAN QUE TAMBIEN L@S TI@S, NOS PONEMOS CHOCHES CON L@S SOBRIN@S... O LOS AGARRAMOS DE JUGUETE!!!

HAY ANGELES VOLANDO EN ESTE LUGAR...

Mi sobrinita de 10 años compone sus propias canciones, las canta y se acompaña con su pequeña guitarra. El otro día le escuché una cancioncita que aprendió en la iglesia; no es de su autoría, pero me llegó mucho al corazón y me hizo pensar. La letra iba más o menos así: "Hay ángeles volando en este lugar, en medio del pueblo y junto al altar, subiendo y bajando en todas las direcciones...". Imaginé entonces a todos esos ángeles dando vueltas por todas partes, inundando los altares, rodeando las bancas, deslizándose por los pasillos, elevándose hasta el techo, saliendo y entrando por las ventanas, quienes seguramente serían de igual de numerosos o, posiblemente más, que la gente caminando en este planeta.
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Recordé también la oración al Angel de la Guarda, que me enseñó mi hermana cuando yo era chiquita, y recapacité en cuanto a lo olvidado que podemos tener a nuestro Angel Guardián... Seguramente él o ella siempre nos tiene presentes... Claro, su trabajo es estar todo el tiempo a nuestro lado y lo realiza a las mil maravillas.
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En la Biblia se cita mucho la existencia de los ángeles. "Pues a sus ángeles mandará a cuidarte, que te guarden en todos tus caminos. En las manos te llevarán, para que tu pié no tropiece en piedra". Salmo 91. Y también en este mismo Salmo, se personifica al "Altísimo" como un ser alado, pero lo más seguro es que se trate de una metáfora.
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Mi cuñado cuenta que una vez iba de madrugada para su trabajo y tomó un nuevo atajo que lo llevó a un camino solitario. De repente sintió que su carro había pinchado llanta. Afligido, se bajó a ver. Se dio cuenta de que era tarde para llegar a su trabajo, pero demasiado temprano para que transitaran carros por ese lugar. Sacó el tricket y la llave, pero estaban demasiado duros los tornillos. Después de probar un rato, empezó a darse por vencido. Fue entonces que vio un a hombre detras de él y, sin decirle palabra alguna, se dispuso a ayudarlo. Aflojó los pernos y con gran habilidad le cambió la llanta en cuestión de minutos.
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Cuando mi cuñado guardó la llanta en el baúl del carro y volteó a agradecerle al hombre, éste ya no estaba. En eso se percató de que tampoco había visto ni escuchado ningún carro y como por arte de magia, así como en un instante apareció, el hombre desapareció. Dice mi cuñado que nunca sintió miedo, pero sí se quedó sin saber qué pensar por largo rato. Ahora me dice que lo más seguro es que era un ángel...
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En otra ocasión, escuché una historia de una mujer que iba en un bus en la capital de Guatemala, pero se dio cuenta de que habían tenido un terrible accidente hasta que se vio de pie frente al bus en llamas. Según contó, algo sobrenatural le sucedió: Al momento del accidente algo o alguien que ella no recuerda haber visto, la levantó de su asiento suavemente y, cargada, como volando, la bajó del bus. Estaba completamente a salvo pero, ¿quién o qué sería eso que la rescató del peligro?
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- Licenciado, ¿usted cree en los extraterrestres? - le preguntó una compañera de la Universidad, al Lic. Roberto Rodas (Q.E.P.D.), en un tiempo en que el fenómeno Ovni había cobrado mucho auge.

- ¿Usted cree en los ángeles? - le preguntó a su vez el Licenciado, muy seriamente. - ¡Sí!- contestó ella un tanto extrañada. - Bueno, ellos son extraterrestres, porque no son de la tierra- le afirmó el catedrático.
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No estaba lejos de la verdad. Somos hijos de un Padre que habita en el cielo, por lo tanto es extraterreste... Y con eso no quisiera entrar en las polémicas de los ufólogos, pues eso es otra historia.
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Aún con toda su belleza y reconociendo la existencia de los ángeles, y la necesidad que todos tenemos de ellos, individualmente me sugen preguntas muy humanas y, tal vez, del todo naturales a mi simpleza terrestre: ¿Qué les pasará a los ángeles de aquellos que son alcanzados por desgracias o son víctimas de la violencia humana, especialmente los débiles y los niños? ¿Será que la maldad de los seres humanos puede llegar a ser, a veces, más fuerte que la bondad y el escudo de un ángel?
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Y es que cuando veo las atrocidades que las personas son capaces de hacer, pienso que a lo mejor el mismo "cachudo" ha de sentir miedo, ya no digamos un angelito puro y casto. Si hasta creo que el cara de cabro, seguramente ya se esté sientiendo obsoleto ante tanta maldad humana y piense quizá dejar vacante el puesto.
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Es que ultimamente se ve y se oye cada cosa...También creo que, a lo mejor, nosotros mismos podemos ser ángeles o demonios para otros, en algún momento dado. Yo quisiera ser ángel todo el tiempo. Ojala así fuera. Porque hay angelitos de carne y hueso, que nacieron y viven en la tierra. ¿Será que se convierten, o nos transformamos en ángeles pasajeros? ¿O será que realmente, todos somos llamados a serlo?
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En mi experiencia personal, puedo asegurar que siempre ha salido un ángel en mi auxilio, no importa la parte del mundo en que me encuentre. Y no ha tenido alas, al menos visibles. Han sido personas especiales que han hecho y siguen haciendo de mi vida algo maravilloso. Y eso proporciona cierta tranquilidad.
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Tengo tan presente, el momento en que un joven que usaba unas botas de hule, me salvó de ahogarme en un río, cuando tenía yo como 3 añitos. El río me arrastró muchos metros y recuerdo bien, bien cómo giraba en remolino entre las piedras y el ruido del agua en mis oídos. Nadie recuerda quién era el joven, pero yo le agradeceré toda mi vida. Así también a los viejitos y a su hijo que me auxiliaron cuando tuve un accidente de carro en la zona 12, ¡Dios los bendiga! Nunca más supe de ellos... Y también doy gracias a todas esas personas especiales que a lo largo de mi vida me han demostrado que el cielo está más cerca de lo que pensamos.
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Aunque suene un poco religioso este post (y largo), no ha sido mi propósito profundizar en aspectos ya establecidos y que provocan siempre discusiones sin sentido. Porque hablar de política y de religión, puede terminar con las mejores amistades. Con la política, lo entiendo; pero ¿por qué para el ser humano es tan fácil utilizar a Dios como bandera, hasta para las cosas que no se deben hacer? .
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Y regresando a los ángeles, creo que quiero quedarme con el pensamiento de que no sólo son ángeles los que imaginamos con alas y blanquecinos. Todos podemos ser ángeles y deberíamos tomar esa postura como un propósito para nuestras vidas y tal vez así podríamos evitar muchas desgracias, porque a donde el escudo del ángel no logre cubrir por su naturaleza celestial, allí entraríamos nosotros al acecho como delegados angelinos, con la experiencia terrestre... O al revés, únicamente sería un trabajo en equipo.
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Quisiera saber sus opiniones y que compartieran conmigo sus historias de ángeles. Seguramente la mayoría tenemos historias como estas para compartir y siempre nos gusta escucharlas, porque los ángeles son figuras agradables, benévolas y bienvenidas.
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"Ángel de la Guarda, dulce compañía: No me desampares, ni de noche ni de día. Si tú me desamparas, ¿qué será de mí? Ángel de la Guarda, ruega a Dios por mí."
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A Marlenita, otro ángel.
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Foto Angel Guardián por baleia en: http://flickr.com/photos/gloriazelaya/567678551/

UNA LÁGRIMA

El nombre de la bellísima marcha, "Una Lágrima", esta Semana Santa me tocó vivirlo como tal. Qué belleza de música, mis queridos cucuruchos, romanos, centuriones, cachuerecos, penitentes, devotos, mirones y demás amigos y amigas chapines, que tienen la dicha extraordinaria de estar en Guate en estos días.

Porque sí, es una bendición de más, ver pasar frente a uno esas maravillas de andas. ¿Y qué me dicen de las imágenes? Es que, pareciera que el Jesusito ya se va a mover. A mí, personalmente me impresionan profundamente. Y acá lejos, al escuchar las marchas, de momento me dio una gran melancolía y claro, que derramé una lágrima por mi bella Guatemala.

Me acuerdo que mi abuelita linda, se sentaba en un sillón, en las tardes de Semana Santa, a escuchar las marchas fúnebres, de manera tan sentida. !Ah! es que mi viejita era maestra de música y sabía apreciar perfectamente ese tipo de melodías.

Uno de güiro, a veces las oía como un tanto aburridón, porque se andaba pensando más en la comedera de pan y dulces que mi abuelita preparaba con tanto amor, desde el sábado de ramos. Pero aunque patojo, esas cosas se le quedan. !Qué tiempos! vuelvo a ser niña, cuando me acuerdo de tantas vivencias que la Semana Santa en Guatemala nos permite guardar en nuestras memorias: procesiones, visitas de sagrarios, alfombras, música, comidas y ese fervor que ni siquiera en Sevilla, España pude ver. (Con todo respeto a mis amigos andaluces). Y eso que por allá, también la Semana Mayor es maravillosa.

Yo soy capitalina y tal vez por eso, me gustan mucho las procesiones de la capital, especialmente las del Santo Entierro, que salen el Viernes Santo. Y es que no es sólamente la cachurequez, sino contemplar el arte y todo el trabajo que esas andas llevan encima. Y el gentío que las cargan. No hay duda que en Guatemala, poseemos cada Semana Santa la dicha de observar el milagro del fervor.

Ese cortejo como el de Santo Domingo que lleva los 21 pasos de la Pasión. Un anda espectacular y super lujosa que se ha construído con meses de anterioridad. El respeto, la logística, el manejo perfecto de itinerarios y el orden extraordinario es loable no sólo en esa, sino en todas las procesiones.

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Por otro lado, la llamada Procesión de los Pobres del Calvario, es sencillamente bellísima. Cuentan que tiene ese sobre nombre, porque todos los vendores ambulantes de la 18 calle, iban a comprar sus turnos por abonos y parece que todavía es así. !Qué especial!

En La Antigua con lo que más se lucen es con las sorprendentes alfombras, que no sólo son una muestra espectacular del arte guatemalteco, sino también del famoso ingenio chapín, al poderlas construir sobre las calles de piedra. Además la ciudad hace un marco hermoso, que nos transporta más a la Pasión de Nuestro Señor. Esa solemne procesión del Viernes Santo que pasa frente a Catedral y todos los devotos la hemos esperado con velas encendidas y cantado el Perdón, más de una lágrima nos ha hecho rodar.

Así que si vos estás triste porque no tenés pisto, o tiempo, u oportunidad para viajar, conocer y estar en otro lado del mundo en este feriadito, mejor ponete las pilas, un par de tenis y salí sin billetera o bolsa (por aquello de los ladrones), y andate a ver las andas y las alfombras, que es una verdadera bendición poder estar en Guatemala en estos días, que es donde se vive la más hermosa Semana Santa de América y tal vez, del mundo.

Saludos a los músicos de las bandas, los cargadores y cargadoras, con traje de cucurucho o tacuche, mujeres con madrileña, timoneles, brazos penitenciales, romanos con casco de escoba, palestinos, fotógrafos, devotos y a todos los que sólo llegan a comer o a empujar...pero al menos hacen bulto, ¿verdad?

Si alguien puede, cuénteme cómo estuvieron las procesiones del Viernes Santo en Guatemala.

En cuanto al paso del canto del Perdón en la Catedral de Antigua, tal vez por allí hay alguno con sentido común y suficiente autoridad, que conozca al que se pone allí mismo en el atrio con un gran altoparlante, queriendo dirigir el canto, me haga favor de decirle que le quita toda la magia al momento con su bulla.

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Gracias al Blog de Esquipulas por incluir una linda marcha.

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Foto del Cristo Yacente del Templo del Calvario:

http://www.prensalibre.com/suplementos/RYS/ssanta/f10/f10.htm

UN ANGELITO CON CARA DE CHUCHO

Dicen que todos tenemos un chucho en la vida. Mis hermanos y yo tuvimos al Tifoncito, un pastor alemán enorme, que era hijo de dos perros policías, que murieron jóvenes. El tata también se llamaba Tifón. Mi papá le puso ese nombre, por el marino cachetón de los libros de Barbuchín.

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Pero, desde cachorro no sé por qué entendió también por apodos que iban desde, Fofón, Fofoifo, Fofo, Bimbón y hasta Estratósfero. Era tan entendido que se convirtió en cuate de todos los patojos de la cuadra, porque para callejero él, verdad. Se las sabía todas, también fue entrenado para ser chucho policía y estuvo de alta un tiempo, pero después, le dieron baja por robar gallinas. Mas, nunca las cazó para comérselas, ya sabrán por qué.

Entendía con miradas y con gestos, no había necesidad de hablarle. Yo creo que se creía miembro de la familia y de paso, el más chiquito. Se sentaba como persona, sí sólo ponía el fundío y las patotas abajo; la gente se moría de risa cuando lo miraba en el sillón de la sala o en una gradita de la acera. iJa! era el gallito de la cuadra, pero una vez se peleó a muerte con un chuchote. El Tifón lo dejó renco y el otro lo dejó con la oreja gacha para siempre. Así que eso era su distintivo, pero no lo necesitaba mucho, él era especial. Todos lo adoraban, por respetuoso y amoroso con los niños chiquitos y los vecinos nos lo pedían prestado algunas veces, para dejarlo un rato cuidando a sus hijos.

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Es que era la compañía perfecta, la tarde en la que Musicales del 13 estrenó el video de Thriller, como siempre me aterraron los zombis, lo llamé para no tener miedo y allí se quedó echado a mi lado bien pegadito. Además, era alérgico a ver pies colgando de las paredes del patio, no importaba quién fuera se le tiraba encima y había que quitárselo de los colmillos. Sólo allí lo miraba bravo y desconocía a quien fuera, hasta a mi hermano. Así que el otro, cuando se salía por la noches a traidear, tenía que estarse controlando al chucho, para que no lo mordiera al tirarse del tejado. Ya me va a joder aquél, por estarlo delatando.

Le fascinaba dormir en las camas. A veces lo íbamos a encontrar roncando acostado largo a largo. Pero, cuando amanecían huéspedes en la casa, había que tener cuidado que no entrara el Tifón, porque le daba armonía ver a la gente durmiendo con la boca abierta y corría a darles un jugoso beso de lengüita, mejor dicho, de lenguota.

Teníamos que estarlo cuidando porque, como se creía chiquito, le gustaba jugar con animalitos mas pequeños como conejitos o pollos que a veces había en la vecindad y no medía su fuerza, tanto que los terminaba matando y cuando miraba que ya no se movían se ponía a llorar. Era muy sensible y dormido se pegaba unos suspirotes, el pobre y hasta pesadillas le daban. Y nosotros, a pagar el animalito. Pisto aparte y a veces, caldito. Ya vas.

Cuando ya estaba harto de quedarse en la casa, se metía al carro en un descuido y quién lo sacaba, se ponía tieso y no se movía, así que tocaba llevarlo a dar una vueltecita. Era de a sombrero, parecía gente y creo que nunca se percató de que era chucho. Mi hemano lo jodía un montón y cuando le hacía algo muy feo, el Tifón le quitaba el habla por días, bueno mejor dicho, no le hacía caso cuando lo llamaba.

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También era bien buzo y yo digo que se sabía cuidar, porque se agarraba a todas las chuchitas de la colonia y a ninguna embarazó, así que nunca le conocimos descendencia. Lástima, porque una mañana un desgraciado de Sanidad, no respetó que el perro estaba echado en la puerta de mi casa y le tiró carne envenenada. Murió horas después, auxiliado por el veterinario. Su deceso fue llorado por toda la cuadra y hasta velorio tuvo. Se lo llevaron tendido en un pizarrón.

Hay tantas historias del Tifón, como cuando se perdió por 3 meses. Esa vez, yo lo encontré lejos y me lo traje en el bus del colegio, entre todo el patojal. Después, tal vez les contaré más, porque no sólo sus amos lo recordaremos por siempre, también nuestros vecinos de antes, nos comentan de lo de al pelo que fue ese gran amigo. De verdad, un ángel con cara de chucho.

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Bando al que chille, pues.

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Foto mascotas: www.tiscali.es

COSAS DE MILITARES Y MUSICOS

Estas charadas me las contaron unos mis tíos, que al igual que las tías no se quedan atrás con sus anécdotas. Verlos contando las babosadas es para morirse de risa.
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Me contaba un mi tío, que era mecánico de aviación que un día le llegaron a regalar un costal de naranjas a un coronel, jefe de ellos, el cual tenía un habladito agudo muy peculiar. Sabiendo que sus subalternos eran bastante fregados les advirtió: "Cuidadito se hartan mis naranjitas, porque los voy a joder".

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Uno de ellos, que se las llevaba de muy listo desobedeció al coronel y se empezó a comer las naranjas y para no sentirse solo en la falta, repartía a sus compañeros. Los otros más listos, entre ellos mi tío, se fueron a lavar las manos inmediatamente. Pero el hartón siguió comiendo hasta que le bajó bastante al costal. En eso, venía el coronel y cuando vio que ya habían caminado las naranjas, muy enojado dijo : "!Por poco se hartan todas mis naranjitas".

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Inmediatamente formó a todos y decidió pasar revista de manos, oliéndole los dedos a cada uno. Los que habían lavado estaban sin pena, pero el otro que no alcanzó a echarse agua, viendo que ya iba cerca de él, decidió restregarse bien los dedos entre el fundío.

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En el momento que pasó el coronel oliéndole las manos, lo único que pudo decirle fue: !"Putaaaa usted, como le hienden a culo las manos!" Y lo mandó a lavarse en ese instante. Así que nunca pudo resolver el misterio de sus naranjitas y no logró arrestar a ninguno.

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Otro tío me contó de un músico militar, que siempre llegaba tarde a los toques, por lo que toda la vida resultaba arrestado. Ya estaba amenazado de que si una vez más llegaba tarde lo iban a suspender. Pero como también le gustaban los traguitos, eso era lo que lo atrasaba. Le tenían de apodo "Papayita".

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Así que un día se dio cuenta de que ya era tarde y andaba con otro compañero, por la calle Martí y no pasaban camionetas y lo único que pasó fue una carreta de basura, de aquellas que las jalaba un caballo. Le ofrecieron 5 centavos al "cochero" para que los llevara a la Concha Acústica. Pero Papayita cuando vio que no se apuraba, y todavía iban por el parque Morazán, le ofreció otros sus 5 centavos al de la carreta, para que lo dejara manejar a él y así tomó las riendas para llegar. A puro galope, se subió al parque centenario con todo y carretón de basura y llegó justo a tiempo que iba a comenzar el concierto. Claro, que eso fue hace añales, cuando 5 len servían para algo.

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Pero este Papayita tiene muchas historias. Otra vez, tenía que cumplir con un toque particular de unos 15 años. La cosa es que, como siempre llegó tarde y esta vez, bien bolo. Los otros músicos de la orquesta estaban nerviosos porque no llegaba, en eso lo vieron venir y le dijeron que se apurara. Como en el escenario estaba en alto, él tambaleándose les gritaba desde abajo: "Ya voy muchá, ahorita, ya voy llegando".

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Iba tan borracho que al subir las gradas del escenario, perdió el equilibrio y se cayó sentado sobre el pastel de la quinceañera. Asunto que puso al papá de la cumpleañera sumamente enojado y agarrando del pescuezo al músico lo sacó de allí a puras patadas.

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El Papayita, todo embarrado de pastel y aún haciéndose el muy orgulloso se paró en la puerta y gritó: "!De mejores lugares me han sacado!". En eso, se lamió un brazo y exclamó: "!Y ni que rica estuviera esa mierda de pastel!".

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Son muchas las historias que me cuentan mis tíos. Pero, otro día les cuento otras.

Quiero dedicar este post a mi tio Julio, que acaba de morir y nos dejó muchos recuerdos alegres. Fue quien me contó la anécdota de las naranjitas. Gracias tío por su compañía, sus chistes y sus canciones. Ya sé que Dios lo tiene en un lugar privilegiado. Siempre vivirá en mi corazón.

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ANÉCDOTAS DE MIS TIAS RISUEÑAS

Yo creo que lo chabacana, me viene de familia, porque si mis tías tuvieran la oportunidad de escribir un blog, como yo, ya le hubieran dando vueltegato al mío, porque se cuentan cada charada, que lo hacen a uno casi morirse de risa.

Mis tías abuelas maternas, eran de occidente y ya pasaron a mejor vida, pero especialmente una de ellas, era peor que yo, de regalada para reírse, la diferencia de que a ella, le daban serios ataques de risa. Pero era re buena onda, cuentan mi mamá y mis tíos que les enseñaba a bailar y hasta a montar bicicleta.

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Dicen que una vez, un vecino de ellas se puso una gran matraca o sea, una borrachera y se hartó tanto guaro y comida que le agarró la revolución estomacal y decidió ir a echar el buitre al inodoro ciego. Estaba don Florindo, que así se llamaba, echando las tripas, cuando se le deslizaron las placas y se le fueron entre el excusado.

Asustado pidió auxilio y allí como pudieron, con una palo y removiendo el contenido del inodoro, lograron sacar las placas, a las cuales don Flory sólo les pegó una lavadita y se las volvió a colocar el muy desaseado. Dicen que a mi tía abuela, fue tan fuerte el ataque de risa que le dio al saber lo de las placas de su vecino, que le dio un fuerte dolor de estómago y tuvo que ir a parar al hospital.

Cuenta también, que algo parecido le pasó a otro amigo de la familia, que por andar también de bolo, se fue en el hoyo del inodoro y como fue de noche, tuvo que esperar que alguien se levantara a susurrar, para gritarle desde abajo que por favor lo sacara. Ese sí que les vio a todos la cara de culiche.

Esta misma tía contaba un tanto avergonzada, que otra su hermana (de plano, también tía mía), tenía una su hija de crianza a la cual la acostumbró a ser sumisa y obediente, así como era antes. Dicen que la pobre Vita, llegó a vieja y no se casaba, como para que tuviera oportunidad, si mi tía la tenía como en el tiempo de los bisabuelos. En las fiestas no la dejaba bailar con los muchachos y cuando alguno de ellos la invitaba mi tía, rapidito se paraba y les decía “Ella no baila...pero yo sí”. Y se iba la viejita a bailar con los patojos, quienes por educación le daban una su vueltecita y la iban a sentar rapidito.

Desde entonces, entre la familia, cuando ofrecen algo que uno también quiere, acostumbramos a decir la frasecita “ella no baila pero yo sí”, en honor a la tía aprovechada y bailadora. Esta mi tia abuela, no se por qué, pero cómo se parecía al Mortus, de la caricatura del moustro Milton.

Otra tía más cercana y a la cual quiero mucho, por ser igual de despistada que yo, también cuenta y le pasan anécdotas chistosas. Entre tantas que se echa, me gusta una donde dice que una vez que se murió alguien de la colonia. Ella, muy afligida llegó a dar el pésame y acercándose a uno de los deudos lo abrazó y por decirle “Cuánto lo siento”, se confundió y le dijo “Cuánto me alegro”. Parece que el deudo ni se dio por enterado, pero mi tía por dentro, ya no aguantaba la risa.

Ella tenía también otros sus vecinos que para un viernes santo, querían quemar cuetes, cuando la procesión del santo entierro pasara frente a su casa, como que se tratara de algo para celebrar.

Por otro lado, las hermanas de mi papá también son buenas para contar anécdotas y como son orientales, tienen una gracia especial. Una de ellas me cuenta que había un patojo de aldea que era medio tontito, que se fue a trabajar de mil usos, a una casa en Jutiapa. La hija de los patrones era una señorita muy bonita, amable y un tanto bromista. Así en son de bromear y en forma agradable, le decía al Nicho, que era tan bueno, que hasta se atrevía a casarse con él.

Dicen que Nicho llegó a contar a la Aldea, que luego de pensarlo mucho, había llegado a una acertada conclusión acerca de su patrona, según él.

Contaba de la siguiente manera: “Fíjense muchá, que por lo que me dice la señorita donde trabajo, yo me puse a pensar y de tanto darle vuelta, me fui a encojoyar a un palo y ya estando allá arriba, pude pensar mejor que cómo iba a ser eso, que una mujer tan bonita y con pisto, se fijara en mí que soy descalcito, shuquito y ni siquiera se ler. Entonces me dí cuenta, que ¡Puta! Esa puta, no es más que puta, la puta”.

!Vaya gran conclusión! Por eso, dice mi tía, que hay que tener cuidado de con quién se bromea. No vaya a ser que lleguen a ponerle a una, oficio y nombre equivocados de puro grolis.

Lástima que yo no tengo la gracia para narrar por escrito, lo que me contaban y me cuentan mis tías, pero quise compartirles algo de lo mucho que se avientan. Ojalá pudieran estar en alguna reunión para oír tantas anécdotas graciosas que se escuchan de boca de mis queridas tías. De las que contaban las abuelitas, pues ya nos encargaremos los vivos de hacérselas llegar.

Tal vez, luego les cuenta las charadas de mis tíos, que también tienen sus historias.

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