LA RESPUESTA ESTÁ EN LO QUE SIENTA TU CORAZÓN

Ese día me desperté temprano, como todos los que permanecí en Turín. No sé cómo había olvidado por completo que era precisamente en esa ciudad donde podía verla de cerca y, a lo mejor con suerte, podría contemplar la original.

Me rasqué la cabeza, pero al mismo tiempo di mil gracias a Dios por habérmelo recordado a sólamente 2 días antes de mi partida. Sentía que las piernas no me alcanzaban para caminar hasta la Catedral de San Juan Bautista. Para estar segura, cada 2 cuadras, preguntaba a cualquier traúnseunte y todos, me apuntaban con el dedo hacia la misma torre. Buscaba la suntuosidad de las catedrales europeas, pero al llegar a la Piazza, me encontré con una iglesita. Entendí que esta construcción del siglo XIII, posee una capilla, que es la que resguarda el misterio mas grande del cristianismo: La Sábana Santa.

Aún no podía creer mi suerte. Aún no podía creer que pude haberme ido de la ciudad sin verla. Sólo imagino que de haber sido así, siempre lo hubiese lamentado.

Subiendo las 10 gradas hacia el atrio de la capilla, recordé de repente, uno de mis primeros reportajes para la televisión en 1994, que fue acerca de un rostro de Jesús que apareció en el altar mayor de la iglesia en la aldea Bola de Oro, en Chimaltenango, Guatemala. ¿Sería entonces, una especia de predicción a este sueño hecho realidad?. No lo sé.

Entré a la capilla de la Santa Síndone, que un tanto sombría, alberga unas cuantas imágenes. Al fondo, no muy lejos vi el lienzo y sentí una gran emoción. Nunca imaginé que podía estar allí, de frente, tan cerca, tan sola.

Una suave música de clavicordio resonaba en las paredes de aquella antigua capilla y unos cuantos turistas, 3 ó 4 tal vez, merodeaban el recinto. Unos, un poco curiosos, otros aún mas indiferentes. Llegué hasta el lugar donde estaba expuesta. No sabía si hincarme u observarla. Vi esa especie de altar con cortinajes morados y, frente a ella, un hombre de mediana edad, de barba rubia y profundos ojos azules me sonrió. Di dove sei? Me preguntó en italiano, pero al saber mi procedencia siguió hablando en español. Supe que hablaba muchos idiomas. Detrás de mí llegó una chica inglesa, que al igual que yo dijo ser periodista.

Nos dio la bienvenida a las dos y me preguntó si acaso no me importaba que diera la explicación sobre “El Manto” en inglés, para no repetirlo. Accedí.

Con dulce voz, nos habló sobre la naturaleza del lienzo, la tela, y su posible edad. Luego, nos llevó por un viaje imaginario hacia los primeros datos que se encontraron en la historia, tal como la Imagen de Edesa. Nos trasladó a la Constantinopla del año 944, donde en un sermón escrito, se volvió a saber de la existencia de un manto que pudiera haber sido la mortaja de Jesucristo. Mencionó algo sobre la imagen de un manuscrito húngaro del siglo X.

Acompañamos a la Sábana Santa remontándonos a las cruzadas. Llegamos a Atenas, luego a Francia donde fue vendida, alguna vez a Luis de Saboya, para recuperar un castillo. Atavesó varias ciudades europeas, para terminar al último en Turín en el siglo XIV, tras haber corrido el peligro de quemarse en Francia y donde se impregnó de esas marcas grandes que se aprecian en el manto, al caerle plata caliente. Pero no fue hasta hace poco, en 1983, cuando la Sábana Santa que por siglos había sido propiedad de la Casa de Saboya , fue cedida al Vaticano.

Ha sido estudiada e investigada a través de los años por los mejores historiadores y científicos contemporáneos y su procedencia, la forma en que fue impregnado el cuerpo en la tela y, si realmente es la sábana donde José de Arimatea enviolvió al Señor, aún no se ha logrado establecer. Los fieles le han atribuido propiedades milagrosas, especialmente de sanación y es considerada la Reliquia más antigua de la Iglesia Católica.

Al final de la explicación, la periodista inglesa dio las gracias y se fue. Yo me quede allí, hipnotizada por la imagen, tomé un par de fotos y absorta por las posibilidades e inundada de dudas humanas, volvi mi mirada a su cuidador y le pregunté: - Si, la iglesia católica aún no tiene una prueba exacta de que ésta sea verdaderamente la mortaja de Cristo, ¿por qué la exhibe dentro de la capilla como objeto de veneración?

Tornándose aún más dulce, depositó su mirada en mis ojos y me dijo: Puedo pasar días hablándote del lado científico de la Santa Síndone. Desde el negativo del fotógrafo Secondo Pia, hasta el análisis de DATACIÓN POR CARBONO-14. Podemos hablar de pruebas hechas por la misma NASA y el desarrollo computarizado de un rostro tridimensional, basado en El Manto. Incluso te puedo hablar de que se cree que es una farsa creada por Leonardo Da Vinci, porque hay quienes aseguran que es su autorretrato y fruto de su mente brillante e investigativa.

Sin embargo, te invito a que te quedes de nuevo sola frente a la Santa Síndone, porque todas las respuestas no las vas a encontrar en los libros ni en las investigaciones. La respuesta está en lo que sienta tu corazón.

Entonces sí me hinqué a observar El Manto. Aprecié a un hombre de cuerpo bellísimo, de suave semblante, de manos, pies y costado traspasados. Un hombre coronado de espinas y en cuya espalda se aprecian las marcas de más de 100 latigazos. Sentí una energía desconocida, que no puedo aún describir. No supe cuánto tiempo permanecí en la capilla. Quería quedarme para siempre.

Me levanté y en la puerta, compré una réplica del Santo Sudario. Volví la mirada hacia adentro de la capilla y como por arte de magia, me apareció un sacerdote viejecito, sentado en un confesionario. Me acerqué hacia él con mi "sabanita". Me vió con gran ternura y, con sus manos temblorosas, tomó la réplica y la bendijo. Entre su oración, entendí algo así como salud de los enfermos.

Salí de allí con mi pequeño y personal Santo Sudario de Turín, un recuerdo sencillo de mi visita...Pero también traje conmigo, la joya más grande que pude encontrar: la respuesta de mi corazón..

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Comprendo por qué El Papa Juan Pablo II, definió a la Sábana Santa como una "provocación para la inteligencia".

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Fotografie ufficiali della Santa Sindone : http://members.fortunecity.es/kaildoc/sudario/sudarioturin.htm

SI HACEN CLICK EN LA FOTO DE LA SABANA SANTA, EN TRES SEGUNDOS PODRÁN VER EL NEGATIVO.

SIEMPRE HAY BUENOS CORAZONES

Hace unos pocos días recibí una carta que me sorprendió mucho. No tanto porque hizo volverme a preguntar ¿Por qué los inocentes deben sufrir?, ¿por qué cosas tan duras, le tocan a la gente pobre? De las preguntas sin respuesta humana de las tantas que existen en la tierra.

Tampoco me sorprendió mucho el saber de un padre que al ver las limitaciones físicas de su hija, decida abandonarla y hasta llegar a sentirse avergonzado al verla así. Me he topado con varios casos iguales. Siendo aún un poco más compasivos con este hombre, a lo mejor podríamos pensar que muchos reaccionan de diferentes formas al sentirse impotentes...pero que fea manera de reaccionar.

Envié la historia a los productores internacionales de "Al Rojo Vivo", pero aunque les pueda conmover mucho, deben regirse a políticas de rating. Eso tampoco me sorprende...

Lo que me sorprende realmente es saber, que aún cuando en Guatemala la situación económica y la falta de seguridad cada día empeora más, todavía hay gente que comparte de lo poco que tiene. Y si no tiene, se pone en la tarea de conseguir para el que posee menos y está sufriendo. Eso es Guatemala, así es nuestra gente...afortunadamente todavía.

Le hago un copy de la carta que recibí y de esta forma me uno a otros blogs, que han difundido la necesidad de una nena y la pena de una madre. Ojalá Dios nos ayude a poder dar una manita.

Chachi:
La saludo afectuosamente desde Guatemala. Soy un asiduo lector de su blog desde hace muchísimo tiempo, aunque comento muy poco debido a mi falta de tiempo. Eso sí, su blog es de los pocos para los que me tomo mis 5 minutos de relax para poder disfrutarlo, está en la categoría de los imperdibles :) Hoy al leer su nota AMIGOS HASTA LA ETERNIDAD quedé realmente impactado. Le comento, yo soy padre de una nena de 2 años, y cada año desde que ella nació he tratado de hacer alguna obras de caridad acá en Guatemala, como puede ver en mi blog en http://fox.desdeguate.com/jm el día jueves precisamente empecé una labor, http://fox.desdeguate.com/jm/20090226/andreita-necesita-de-tu-ayuda/

Andreíta es una nena de 3 años que nació sin brazos, vive cerca de mi casa, y la familia es de escasos recursos. Aún no la han llevado a ningún lugar a darle rehabilitación, el jueves próximo estoy coordinando con Fundabien para llevarla y que la evalúen.

La nena aún no ha aprendido a caminar y su madre tiene problemas para llevarla a cualquier lado debido a que por la edad que tiene es difícil cargarla durante mucho tiempo, aunque mañana eso quedará parcialmente solucionado, gracias a un donativo de alguien de Estados Unidos iré a comprarle un carruaje :)

Disculpe el exceso de texto, pero quería ponerla al tanto de la situación, Hay alguna posibilidad de que ponga un espacio en su blog para ver si quizá se consigue un poco de ayuda de cualquier tipo para la nena? las terapias en Fundabien tienen un costo de Q20.00 ($2.54 aproximadamente) más el costo del pasaje hasta donde la deja el bus de Fundabien que es de Q12.00 ($1.52 aprox.) el costo en sí no es realmente alto, pero si se suma para conseguir para las terapias de un año por lo menos, la suma es onerosa y el papá está sin trabajo y aún con su trabajo de albañil, cuando consigue algún trabajo, no es suficiente.

Por el momento yo estoy recibiendo el dinero para ella, pero como sé que eso genera desconfianza, mañana llevaré a la señora a abrir una cuenta a nombre de la niña. y en cuanto tenga el número lo publicaré en el blog. Ojalá y pueda ayudarme a ayudar a esta nena.
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Muchá, yo sé que a veces no contamos con todo el dinero que quisiéramos dar, y hasta podamos sentir vergüenza de dar sólo un poquitío...pero de poco en poco se va haciendo algo. También se puede ayudar con víveres o tal vez sabemos de alguien que esté en posibilidades de echar una mano.


Yo creo que a lo mejor la gran respuesta a mi pregunta de por qué el sufrimiento de los inocentes, sea el probar nuestra bondad y darnos la oportunidad de merecer el reino de Dios. Porque al final ellos, ya lo tienen ganado.

MAHATMA MOCOSITA

La primera vez que la vi, se mecía de un lado al otro, tal vez de aburriemiento de estar tan solita en ese espacio reducido del zoológico. Desde niña, me da mucha lástima ver a los animalitos encerrados e imagino cómo ha de sentirse un animal tan grande en un lugar así.
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No era una bonita experiencia verla solitaria y tan indefensa a la muchedumbre. Ese día de mi cumpleaños que en excursión del colegio me llevaron a visitarla, me quedé sorprendida al ver su gran tamaño. Supe que la habían traído de la India y entonces, imaginé que tendría un nombre raro, pero elegante. 
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Uno de esos padres ridículos que se hacen más chiquitos que su propios hijos, hablando de manera infantil, le decía a un niño de 9 ó 10 años que mirara a la "Mocochita".
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Qué decepción saber que esa hermosa elefanta, que en ese tiempo tendría unos 23 años de edad, tenía un nombre tan poco digno. Apuesto que ella se sentía también un tanto chiveada. Pero a la vez, al ser los elefantes tan inteligentes y adaptables, debe haber comprendido que en Guatemala, es muy común apodar a alguien por algo sobresaliente en su físico (Chino, Cuto, Colocho, etc). Porque pensar que el nombre estaba relacionado con lo de "mocosa" como sinónimo despectivo de niña, no era muy bonito, ni muy chapín. Por poco le ponen la "Trompudita", a la pobre. (Sí, ya sé que el nombre lo sacaron de un concurso que hizo Prensa Libre, pero ¿y qué?).
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Imagino también, cómo debe haber extrañado a su familia, pues he sabido que los elefantes tienen un gran sentido familiar, pero también al poseer un magnífico sentido de la amistad, de seguro adoptó a todos los niños que llegábamos a verla como sus amiguitos.
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Ya muchos de mis lectores saben que nuestra querida elefantita de Bengala falleció hace unos días y dejó triste a casi toda Guatemala. Pero, ¿cuántos preguntamos por ella en su enfermedad?. Supe que murió de una afección hepática. Y pienso que según dicen, los males del hígado afectan más a los que toman licor, a los que pasan siempre enojados y a los deprimidos. ¿Qué le pasaría a la reina de la Aurora?. Algo seguro tendremos que no era ni bola, ni brava. 
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Apuesto que muchos se acordaron de que existía la famosa Mocosita, cuando supieron de su muerte.

Los días transcurrirán como siempre en Guatemala y la vida continuará para todos. Ella se quedará en la memoria de quienes tuvimos la alegría de verla, meciéndose y espantándose las moscas en su jaula gigante del zoológico. Será tema de anécdotas cotidianas por los días de atol y tostadas. Qué triste, porque para La Mocosita, nosotros fuimos su gran familia y ella era sólamente una atracción para la mayoría.
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A lo mejor lo sabía, verdad. Y se divertía viéndonos señalarla con el dedo, deseando tocarla, abrazarla o montarnos sobre ella. No es difícil pensar que la atracción éramos nosotros. Sin embargo, por su gran memoria debió almacenar cada una de nuestra caritas.
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Le llegó el día como a todos, a lo mejor ya era hora desde el punto de vista que el promedio de vida de un elefante es de 60 años. Pasó a mejor vida, eso sí es cierto. Por fin salió del encierro que aceptó en silencio. Mis condolencias para quienes la conocieron de cerca y la cuidaron hasta el último momento.
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Ahora su espíritu volará libre por el mundo y a lo mejor regrese a visitar la tumba de su familia, en algún cementerio de elefantes hindúes y encontrará su verdadero nombre. Quisiera imaginar alguno acorde a su belleza y procedencia, algo así como Arundhati (Estrella), Charu (Bella) o al menos Gulab (Rosita). 
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Yo creo, que de ser así, encontraría el nombre que siempre quiso tener, algo que suene a lo que ella soñó toda su vida poseer, como Swatantra o Azadi, cualquiera sería hermoso, porque en el idioma de sus ancestros, ambos nombres significan: LIBERTAD. 
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Mahātmā significa en sanscrito "Alma Grande" y es utilizado en India como un prefijo para personajes especiales.

Gracias Batman y Lizeth.

Sigo con el yeso, así que si ven que falta alguna letra o algo más, háganmelo saber, por favor.

Foto:http://www.portaleureka.com/accesible/portada-revista/315-elefantes-los-colosos-terrestres

¿DÓNDE ESTARÁS ANGELITA?

*Advertencia: El siguiente relato, fruto de un reportaje realizado hace algunos años, puede ser sumamente desgarrador y generar sentimientos de impotencia. Lo publico para denunciar (como lo hice en aquel momento) el desinterés que muchas autoridades demuestran para hacer justicia y cuidar de los más pequeños, pobres y necesitados.

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Tu sonrisa era como miles de estrellas. Tu cabello claro brillaba con el sol de la aurora. ¿A dónde te fuiste Angelita? ¿En qué lugar del universo juegas con la barbie del vestido de vuelitos?

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Tenía sólamente 8 años de edad cuando la conocí. Su madre, una joven e ingenua mujer, salía todos los días a trabajar como obrera en una de las tantas maquiladoras que hay en casi toda Guatemala. María dejaba a sus dos niñas al cuidado de su esposo y padre de ambas: un zapatero de media suela, que se pasaba los días martillando borracheras.

Había que darles de comer a esas dos muñequitas, que en ese tiempo, tenían 6 y 4 años. Angelita, la mayor, se ecargaba de calentar la comida, en el diminuto cuarto con puerta a la calle, donde vivían. Una cortina de ponchos viejos, servía de división entre el caballete de zapatero, dos catres y una cuna; al lado, una tiznada estufa de kerosen y un almanaque.

Cuando llegó a mis oídos lo que había pasado, me costaba creer que hubiera tanta maldad y suciedad en este mundo.

Un día, la nena se quejó de malestares íntimos. Su madre asutada la llevó al hospital, donde de inmediato fue remitida al Ministero Público de la ciudad de Guatemala. ¿Qué había pasado?, ¿Por qué la nena tenía una enfermedad venérea? La investigación no quedó allí, porque además de tres tipos de enfermedades de transmisión sexual, Angelita era VIH positiva.
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Inmediatamente, los padres fueron detenidos. Pero, al escuchar el testimonio de la niña, la madre fue liberada para enfrentar el calvario. El borracho del padre, que se quedaba en la casa supuestamente al cuidado de las nenas, había vendido a su pequeña hija mayor, a cambio de aguardiente.

Los asquerosos clientes, habían sido sus mismos compañeros de parranda: el chofer de un camión, un charamilero de la esquina y el recogedor de la basura. Todos, habían abusado de la nena varias veces.

El padre se quedó en la cárcel (y quiero pensar que allí se pudrió), también resultó ser VIH positivo, al igual que el Basurero y el Charamilero. El primero también fue encarcelado. El Charamila, logró detención domiciliaria, porque era de una familia acomodada, y a los pocos meses murió de SIDA, con la mente perdida y hecho un esqueleto andante. El chofer del camión, nunca apareció.

El dueño del cuartucho donde vivían María y sus nenas, las estaba sacando porque hace meses que no le podían pagar, debido a que el padre estaba en la cárcel y ella trabajaba poco porque no tenía quien le cuidara a sus hijas, especialmente a Angelita que requería tratamientos especiales en el hospital Roosevelt. Pero según supe, la razón principal del desalmado e ignorante casero, era el saber de la enfermedad de la niña. Se negó a declarar ante las cámaras.

Angelita no tenía medicamentos suficientes, pero gracias al reportaje que con suma precaución y respeto, logramos hacer cuidando la indentidad de las niñas, la esposa del Presidente se comprometió a darle todo lo necesario de por vida, la cual fue muy corta. También se logró que el juzgado pertinente retomara el caso que ya tenía extraviado y traspapelado, para así poder hacer justicia a una niña pobre, cuya familia jamás tendría dinero para pagar un abogado.

Aún recuerdo el abrazo que me dio cuando logré visitarla por última vez. Sus ojitos se llenaron de luz al ver la barbie. Fue su última muñeca. Una muñeca para un ángel que nunca supo que tenía SIDA.

Cómo hubiese querido tener el poder para salvarla de tanto dolor. Para devolverle sus días de luz. Para que nunca se apagara su sonrisa de cristal.

¿Dónde estarás ahora Angelita? Estoy segura que un lugar donde juegas sin parar y la alegría permanece para siempre... como tu infinita pureza.

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COMO PERIODISTAS, MUCHAS VECES TENEMOS QUE CUBRIR GRANDES SUFRIMIENTOS Y QUISIÉRAMOS TENER UNA VARITA MÁGICA PARA AYUDAR, SALVAR Y REPARAR TODOS LO MALES Y TANTO DOLOR QUE VEMOS A NUESTRO PASO. A VECES PODEMOS OTRAS VECES NO. DEBEMOS SER DETERMINANTES Y CONOCERDORES DE LA LEY, PARA DENUNCIAR LAS INJUSTICIAS O BUSCAR SOLUCIONES. PERO TAMBIÉN, DEMASIADO FUERTES PARA ENFRENTAR LA FRUSTACIÓN CUANDO SE ESCAPAN DE NUESTRAS MANOS.

Ahora, como en aquél entonces, algunos datos fueron cambiados para salvaguardar la identidad de las niñas.

Foto por Happy.Phantom: http://www.flickr.com/photos/jwehler/139562191/

EL UNICO BAUTIZO

Les dijeron que probablemente no iba a vivir mucho. Había que bautizarla porque en esos años, todavía la Comisíon Teológica Pontifical no concluía que el famoso "Limbo" simplemente no existía.

Era urgente bautizarla, tenía que ser de un día para otro. Algo tan sencillo y común se convirtió casi en una misión imposible. Por aquél dichoso año y durante ese mes, se celebró una especie de retiro general de sacerdotes y todas las iglesias estaban cerradas. Ningún cura estaba en su parroquia. No había quien pudiera bautizar.

Una excepcional mujer acompañaba a la madre, había sido elegida la madrina de aquella niña de ojos grandes. Se dieron a la tarea de encontrar el lugar donde los sacerdotes estaban reunidos. Luego de dar muchas "vueltas" y preguntar dieron con el refugio de los padrecitos. Estaban todos retirados en la Ermita del Cerrito del Carmen, la cual no era reconocida oficialmente como parroquia.

Llamaron a la puerta con la nena en brazos. "Está muy enfermita, por favor necesitamos bautizarla", fueron las palabras de la Madrina. Al saber la emergencia las pasaron adelante, hicieron unos cuantos arreglos y sin más preguntas procedieron a llevar a cabo el Divino Sacramento.

Cuentan que fue algo sin igual: Todos los sacerdotes allí reunidos, formaron una valla hacia el altar y comenzaron a cantar de una forma maravillosa. Sus voces masculinas resonaban en la antigua ermita y así, entre cantos iban pasando a la nena abrazadita uno por uno, hasta llevarla a los pies de la imagen de la Virgen del Cerrito. Dicen quen fue un acontecimiento simplemente sublime y que se sentía algo hermoso que aún no pueden explicar.

Al final, ante el altar estaba el sacerdote oficiante esperando. Junto a la madre y la madrina, y entre cantos de todos los religiosos presentes, recibió el agua bendita en el nombre del Padre, y del Hijo y del Espíritu Santo.

Aseguran que ha sido el único bautizo realizado en la Ermita de la Virgen del Carmen, en el cerrito del mismo nombre.

Al año siguiente, la abuelita le puso un vestido azul de vuelitos, la llevó a un estudio fotográfico y dejó plasmanda la imagen que encabeza este post. Si se hiciera un acercamiento macroscópico a sus pupilas, seguramente reflejara la sonrisa de su abuelita, quien desde siempre aseguró que la nena cumpliría un año y muchos más.

.Ellas me contaban siempre muy emocionadas esta historia hermosa en el Cerrito del Carmen y yo las escuchaba queriendo revivir cada detalle. Sin duda alguna ese bautismo fue motivo de sanación. La bebé ochomesina y enferma a la que no le daban mucho tiempo, hoy sigue acá y está de Cumpleaños.

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Donde nació mi ciudad, Guatemala, nació también el milagro de mi salud y de mi vida. Para Dios no hay nada imposible.

Dedicado a mi madre, a mi abuelita y muy especialmente a mi Madrina Rube.

Foto de Chachi tomada en la Foto Marin.

Foto del Cerrito del Carmen: Guate360.

CUANDO UN AMIGO SE VA...

La canción del compositor argentino Alberto Cortez, nunca había resonado más en mi mente, como en en estos momentos tristes que tanto yo, como muchos compañeros periodistas a lo largo de toda Latinoamérica, estamos experimentando. Se nos ha ido un verdadero amigo, una estrella, un ser humano maravilloso, el gran Marcelo Urquidi.

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Han sido tantos años compartiendo en la misma profesión, claramente él con muchísima más experiencia y con infinidad para aprenderle. Poseedor de una personalidad enigmática con cara de enojón y aficionado de la perfección, su mayor batalla fue siempre encontrar la verdad y exponerla con gran creatividad. Como sólamente él podía hacerlo.

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Sin embargo, tenía un corazón hermoso que se conmovía ante las injusticias las cuales denunciaba con determinación, como todo un paladín. Si Marcelo Urquidi lo aseguraba ante las cámaras, era porque ya lo había investigado él mismo, o hacía a los productores de campo, llegar hasta la médula de la noticia. Nunca aceptó hacer un reportaje que considerara dudoso o falto de investigación.

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Agradezco a Dios (ahora) que la primera asignación con un equipo internacional de televisión me la hayan dado, estando como reportero Marcelo Urquidi, hace ya casi 15 años. La primera historia se llamaba "El Rostro de Jesús" (En Bola de Oro, Chimaltenango, Guatemala) y aunque en esos momentos estaba tan emocionada, no niego que me temblaban las piernas y se me hacía un nudo en el estómago, cuando me hablaba con esa voz fuerte e inquisitiva que sabía poner el dedo en la mera llaga de mis errores. Asunto que años después, le agradecí profundamente porque me enseñó a hacer mi trabajo lo mejor posible.

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Muchas veces creí que yo le caía mal, porque me daba la sensación de que siempre me miraba con ojos de "esta pobre ilusa". Pero me desengañé hasta una vez que estando en Guatemala, en una entrevista de radio que le hicieron, cual fue mi sorpresa que aún cuando no le preguntaron de mi persona, aprovechó un momento para hablar de mí y me puso por los cielos. !Nunca pensé que iba a escuchar esas palabras de boca de Marcelo Urquidi! Me hizo sentir tan satisfecha de mi trabajo. Pero así era él, no se le escapaba detalle alguno y siempre tenía algo bueno qué decir de todas y todos los compañeros en latinoamérica, por muy sencilla que fuera la labor que realizáramos.

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Nacido en Bolivia, pero ciudadano de todas partes, recorrió casi todo el mundo, en busca de historias. Poseía un estilo muy especial para escribir, describir y narrar con el uso de la voz más idóneo que yo he escuchado en toda mi carrera. Siempre encontraba la palabra correcta para cualquier situación o para decirle a alguien sus verdades en la cara, aunque por eso, muchas veces cayera mal...cosa que le importaba "un triste rábano".

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Aún cuando nunca reía de más y su rostro era una mezcla de suegro cascarrabias y abuelo bonachón, siempre le ganaba su alma llena de cariño y respeto hacia la humanidad. Tenía un sentido del humor único que nos hacía soltar la carcajada, aún en medio de las situaciones más difíciles. Defensor de los niños, los ancianos, los enfermos, los afligidos, los desvalidos, los marginados, las minorías y de las mujeres maltratadas; nunca se iba de un lugar, sin haber hecho algo bueno por las personas que protagonizaran sus historias.

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Aprendí de él, entre muchas otras cosas, a que si el reportaje no se iba a hacer buscando una solución, mejor no realizarlo.

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Tenía cierta magia en su manera de hacer y escribir una simple nota. Su habilidad para convertir un detalle en todo un cortometraje digno de verse y aplaudirse y hacer grande al más sencillo de los seres, me hacía pensar que en el mundo, todos tenemos algo bueno que contar y valioso que aportar para el resto de la humanidad.

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Marcelo Urquidi, un hombre que despertó y seguirá despertando polémica por su sentido impetuoso y, al mismo tiempo humano de ver la vida, su trabajo y a sus amigos. Pero, su más grande amor, por encima del periodismo, siempre fue su familia, a quienes siempre escuché hablarles con gran ternura.
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Por todo el tiempo que compartimos trabajando juntos en Guatemala, Miami, alguna vez en México y, entre gustos, disgustos, reacciones y discusiones, pero siempre con un respeto enorme y gran cariño, logramos entablar una amistad muy hermosa y sincera. Recuerdo que hace muchos años, le dije que quería que me enseñara a escribir como él. Me respondió: "Yo no sirvo para ser maestro pero observa, practica, pero sobre todo, trabaja, trabaja y trabaja". Esa fue su mayor enseñanza y aunque considero no haber aprendido su estilo personal, me enseñó algo mejor, a tener el mío, sencillo, pero propio.

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Se hacía llamar a sí mismo, "El Viejo" y así firmaba sus e mails, que tan lleno de cariño y a veces con regaños, nos enviaba a todos. Personalmente, entrablé con él una relación tipo padre e hija, que en sus últimos meses de vida, fue tan reconfortante para ambos, platicar de tarde por teléfono. Tuvimos tiempo para reírnos de los viejos tiempos, de los errores, de los disgustos, de las idioteces y de recordar los excelentes momentos que compartimos subiendo montañas, atravesando ríos, recorriendo caminos, pasando sol, aguantando frío y hasta enojos en busca de la noticia; discutiéndonos con funcionarios y políticos, pero siempre trabajando en busca de la verdad y muchas veces, de la justicia, con gran respeto a todos los seres humanos.

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Tuvimos tiempo para hablar de música, de libros, de comidas y pensar en el futuro. Tiempo valioso para expresarnos nuestro cariño y hasta de pedirnos perdón por los confusos momentos. Yo le agradezco tanto su apoyo ante la enfermedad de mi madre y mis tristezas al dejar mi tierra y mudarme a New York. "Cuidado te me deprimes, mi niña", me decía.

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El cáncer, el terrible cáncer lo hizo su víctima, sin embargo Marcelo se convirtió en un verdadero gladiador peleando en la arena de la adversidad. Siempre lo escuché decir, "voy a salir de esto" y su amor por la vida era increíblemente alentador. Lamentablemente, su destino era dejarnos, pero nos heredó el mejor regalo: su amistad y el ejemplo de su trabajo siempre tan bien logrado.

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Que descanse en paz, mi querido amigo, admirado maestro y gran periodista Marcelo "El Viejo" Urquidi, una estrella que seguirá brillando aún más en el firmamento, iluminándonos con el recuerdo de su sabiduría y su inigualable personalidad. Sea este mi sencillo, pero sincero homenaje a su memoria.

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Tantas cosas que yo quisiera hablar de Marcelo Urquidi, pero tengo triste el corazón y sólamente quisiera decirle:

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Marcelo, guardaré siempre en mi memoria todas sus enseñanzas y llevaré en mi corazón las últimas palabras que escuché de sus labios, que con esa voz fuerte y dulce me dijo: "Mi hijita, te quiero mucho".

Yo también lo quiero muchísimo. El cielo reclamó su estrella. Buen viaje mi Marcelo, ahora estará mejor, donde no hay dolor y reina la justicia, al lado de el verdadero "Rostro de Jesús".

!No sabe cuánto lo voy a extrañar! La televisión hispanoamericana no será la misma sin usted. Nos vemos, maestro.

Marcelo, me concedió el honor de ser asiduo lector de este humilde Blog..

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Foto 1, "Some of them": Marcelo Urquidi

Foto 2: Al Rojo Vivo, Telemundo-NBC.

Si quieren ver el video que le ofrecieron como homenaje ir a:http://tv.telemundo.yahoo.com/alrojovivo/index.html y hacer click en Marcelo Urquidi y sus Batallas.

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Y aquí el video de Alberto Cortez.
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NOLITO Y SAMATÍN

Nolito era un niño un tanto soñador, pero poseía un prodigioso talento musical que lo hacía verse un poquito diferente a los demás. A veces parecía distraído, pero pasaba que siempre andaba pensando en las notas de alguna canción.

Su padre tenía como amigo a un señor, ya entradito en años, que era afro-americano y pertenecía a la religión de los Rosacruces. Era medio gordo, con voz muy ronca y se caracterizaba por un marcado acento al hablar. Todos lo conocían como Mr. Thomas.

Este "gringuito" moreno demostraba una gran debilidad por Nolito, debido a su bellísima forma de cantar, que lo situaba aún más en el lugar especial, que como angelito poseía. Siempre que lograban encontrarse, Mr. Thomas lo invitaba a un helado o a una soda, y pasaban mucho rato platicando sobre la música y acerca de ese mundo espiritual, que el niño, aunque joven parecía entender muy bien.

Le contaba el anciano que había personas que no podían trascender después de la muerte, porque tenían arraigados sus intereses en esta vida. Que se quedan encadenadas en este mundo, porque lamentablemente, sus tesoros estaban fundamentados en la tierra. Por ello, las riquezas que toda persona debía cuidar eran las que prosperaban en el cielo.

Mientras tomaba su helado, Nolito lo escuchaba atentamente, como si lo que le decía ya lo hubiera sabido. Especialmente cuando le hablaba de ese "sexto sentido latente" que todo ser humano posee y que en ello se pueden desarrollar las artes y las ciencias.

Aún cuando esa es una filosofía Rosacruz, Mr. Thomas no perseguía inducir al niño a aceptarla, tanto que el pequeño nunca faltaba a la misa como feligrés y como cantante. Su especial voz, hacía soñar a cualquiera.

Siempre contaba a todos, con entusiasmo de su gran amigo Mr. Thomas, que era un rosacruz muy amable, porque siempre lo invitaba a un helado. Pero esa amistad entre el niño y el "negrito americano" no era sólamente una afinidad, había cierta conexión espiritual, como de abuelo y nieto.

Esa conexión a lo mejor había nacido desde tiempo atrás, cuando aún no se conocían. Desde muy chico, Nolito padecía de asma y a menudo, su madre debía llevarlo al Hospital General San Juan de Dios, de la capital guatemalteca. Cerca, había una iglesia (El Señor de las Misericordias) donde se econtraba la imagen de San Martín de Porres, por quien el niño, sentía gran devoción.

Su mamá no encontraba la razón por la cual el pequeñito tenía tanto fervor por un santo negrito. A lo mejor, porque nunca en su vida había tenido la oportunidad de ver a una persona de piel oscura. Pero ella apoyaba su fe, cuando le pedía dinero para una vela y devotamente pasaba a platicar con "Samatín", como alcanzaba a llamarlo. Mientras se pasaba la velita por la garganta para luego encenderla, con su vocecita agitada por el asma, le suplicaba así:

- Ay Samatín, midá, a mi me guta cantal, pero no puedo posque me agito mucho por el asma. Quitame los ahogos, Samatín.

No hay duda que esa luz, llegó directo al cielo...

Años más tarde conoció a ese otro negrito que no tenía perro, ni gato, ni escoba, pero que le enseñó acerca de la inmortalidad del alma y de la importancia de cultivar el arte que se inspira en el espíritu.

Pero, Nolito aún no entraba a la adolescencia, cuando Mr. Thomas falleció, dejando en él un vació de esos que sólo dejan los grandes amigos. Murió víctima de su padeciemiento de siempre: el asma. Pero a partir del día en que el anciano se fue al otro mundo, el pequeño empezó a sentirse mejor y sus ahogos fueron menguando hasta que no volvió a padecer más de esos ataques tan agudos que lo atormetaban desde bebé y que muchas veces, le impedían cantar.

Pudo haber sido una simple coincidencia. Pero de lo que siempre estuvo seguro el niño fue que, según las creencias del mismo negrito Mr. Thomas, su alma encontró un sitio especial allá en la otra vida y que seguramente con fe, algún día se volverían a ver.

Ahora ese pequeñito de entonces, se convirtió en un tenor lírico.

Ya no se supo si Nolito, volvió a visitar la imagen de San Martín de Porres. Pero su voz y su gran espiritualidad siguen siendo su sello personal y siempre dedica tiempo para cantarle a lo divino.

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De seguro el Negrito, se mantiene muy cerca.

Dedicado a Max.

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Estampita de San Martín:

www.terra.es

HUÉSPEDES DEL CORAZÓN: UN ANGEL LLAMA A LA PUERTA

Cuando era niña, a menudo llegaban a mi puerta algunas personas pidiendo unos centavos, comida o lo que uno quisiera o pudiera darles. Mi mami me enseñó también que, cuando fuera medio día o tarde ya, si un vendedor ambulante pasaba tocando la puerta ofreciendo sus productos, había que darles al menos un refresco. Me decía que son personas que se ganan la vida caminando, llevando sol y agua, y muchas veces no venden nada como para comprarse un plato de comida.

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Mi abuelita decía que a veces Jesús se nos aparece en distintas formas, y que debemos ser siempre buenos y amables con las personas, especialmente con los menos afortunados.

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Eso siempre trato de llevarlo en mi corazón y en mis hábitos.

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Mi niñez fue un tanto solitaria. Tendría yo unos 10 años de edad, cuando empezó a frecuentarme una viejecita gordita de ojos muy dulces y que, ayudada por un bastón, caminaba a pasitos cortos y cansados. Su forma de vestir no era descuidada ni sucia y siempre usaba un pañuelito en la cabeza. Recuerdo que tocaba a mi puerta y me pedía, con gran amabilidad, que le regalara unos centavitos o algo de comer. Me estremecía el corazón el verla, pero su dulce mirar y su sonrisa me llenaban de sentimientos encontrados, que se conjugaban entre la compasión y la alegría.

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Acostumbraba pasar por las tardes cuando yo ya había llegado del colegio, y la hacía entrar al jardín para platicar con ella. Quería quedármela, adoptarla, qué sé yo. Pero siempre me daba las gracias muy corteses y se iba. Mi corazón se quedaba triste, pero satisfecho de habernos concedido un momento para compartir. Yo, en mi niñez lozana e inocente, y ella, en su vejez dulce y paciente.

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Cuando no pasaba, me sentía acongojada y siempre me preguntaba ¿dónde viviría, de dónde vendría, quién sería su familia?. Alguna vez se lo pregunté, pero nunca me dio una respuesta clara. Creo que tampoco yo quería saberlo realmente, porque no deseaba aceptar que alguien no pudiera acompañar a esa viejita y disfrutar de su amabilidad y su dulzura.
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A veces también pasaba algún sábado, pero casualmente era yo quien siempre abría la puerta cuando tocaba. Creo que la presentía.
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Un mediodía, la señora llamó a la puerta y mi madre la vio por la ventana. Con una gran sonrisa me dijo: - Vé a abrir, es tu viejita.
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Sí, era mía. Y esa mirada hermosa y esa sonrisa de ángel eran sólo para mi.
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Mi madre se paró a vernos por la ventana un par de veces y me pareció un poco raro que no interviniera en nuestra conversación. Simplemente observaba cómo entraba y salía yo de la casa en busca de comida para compartir con la ancianita.
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Llegué a esperar sus visitas con gran ilusión. La invitaba a pasar a la sala de mi casa, que era muy sencilla también, pero siempre decía que no, que prefería sentarse entre las florecitas de nuestro pequeño jardín.
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Se llegó el día que jamás imaginé: Ese día en que ella no llegó nunca más. De seguro falleció. Me puse muy triste y mi madre me consoló. Nunca más pude escuchar su vocecita pausada y carrasposita, ni ver sus ojos llenos de ternura.
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Pero lo raro fue que yo pregunté a todos mis vecinos si alguna vez la habían visto, o había tocado a su puerta, y me dijeron que NO. Sólamente mi madre la vio conmigo.
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¿Quién era? No sé. Y aún se me estremece el corazón al recordarla. Llevo grabada su mirada dulce, su sonrisa, su voz y hasta su suave aroma de ancianita, que llenaban mis tardes solitarias. Si acaso alguien la conoció, dígame quién era.
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A veces pienso que la adorable visitante, pudo haber sido una proyección de mí misma o, tal vez... en la otra vida, tenga un ángel más que está pidiendo siempre por mí. !Dios lo quiera!

Este post nació hace tiempo, pero hasta ahora lo escribí completo. Lo comenté una vez en el blog de Goathemala: La Tierra de los Arboles y nuestro amigo me aconsejó convertirlo en una postal. Gracias Goathemala, te lo dedico.

Hoy les traigo este relato, que se adjuntará a otros anteriores y serán parte de una publicación que titulé HUESPEDES DEL CORAZÓN, y que ustedes estarán viendo en primicia, pues los nuevos, aparecerán frecuentemente con este mismo estilo y claro, como siempre, serán temas reales y/o de mi propia experiencia.

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Foto: R@punsell www.flickr.com

EL JESUSITO NAZARENO Y SU AMOROSO NIÑERO

En un sencillo altar de la iglesia de La Merced, de ciudad Guatemala, se aprecia al Niño Jesús Nazareno de la Demanda, una imagen infantil que representa el sufrimiento del que murió por los pecados del mundo. Tiene mas de 350 años y aún cuando no se sabe quién la esculpió, se cree que fue el mismo artista que talló la imagen del Nazareno de tamaño normal, ya que posee las mismas características. Su mirada es sencillamente impresionante porque mezcla dulzura infantil, con sufrimiento y piedad.

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Es una imagen única en el mundo, por su antigüedad y consagración. Su cuerpo presenta señales de la flagelación y sufrimientos del Cristo de 33 años, pero es solamente el reflejo de un niño. ..

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Pero detrás de esta imagen y su solemne procesión existe la figura de un hombre excepcional. Cuando don Julio Farfán (de 80 años de edad), era sólo un niño, conoció la imagen de Jesús Nazareno en la iglesia del a Merced y lo cargaba en una pequeña anda procesional que se recorría únicamente dentro de la iglesia. Su devoción creció tanto, que una vez le pidió el milagro, de cuando él fuera grande, pudiera sacarlo en procesión por las calles de la ciudad capital. Petición que fue concedida y años más tarde, don Julio empezó la tradición y no ha cesado de organizarla desde hace 54 años. Devoción y labor que ha pasado de generación en generación dentro de su familia.

Podríamos decir que don Julio es una especie de “Niñero de Jesús”, porque es el único que puede asearlo, vestirlo y arreglarlo. Además, que lo cuida con mucho recelo por la fe enorme que siente por la imagen. Don Julito lo abraza y a veces, hasta lo arrulla tiernamente. Asimismo cuida de todos los detalles del anda y de los más de 3,000 niños y niñas que cargan la procesión que sale todas las Semanas Santas.

Sin embargo, no todos los niños pueden cargar. Tienen que llenar, ante todo, el requisito de estatura mínima y máxima. Asunto que don Julio se encarga de verificar con un cartabón. Si el niño es muy chico, tendrá que esperar a crecer un poco más, si es muy alto, tendrá que prepararse ya para cargar las procesiones grandes, o como les dice don Julio, pasará a Ligas Mayores.

Tanto el anda del Jesusito, como la de la Virgen de Dolores, son decoradas por antiguos cargadores, hombres que cuando pequeños, también cargaron la procesión. Ellos además acompañan y ayudan a los niños, colaborando con guardar el orden y la seguridad. El cortejo sale de la Iglesia con todos los honores como una procesión de las grandes. Ambas andas llevan su banda de músicos y son siempre muy sencillas, dicen que las realizan así, para que los niños enfoquen su atención en las imágenes y no en los adornos.

Es impresionante ver la devoción con la que los niños cargan esta procesiones. Precisamente en el momento en que se levanta el anda dentro de la iglesia y se escucha el sonido del redoblante, se siente algo sumamente especial. Y cuando la banda empieza a tocar, muchos chiquillos, hasta derraman lágrimas de emoción, al escuchar las marchas y sentirse espiritualmente ante la presencia de Dios.

Al paso del cortejo, están las alfombras de aserrín y flores, que también los más pequeños, han elaborado como símbolo de su fe y alegría, de ver pasar al pequeño Jesús de la Demanda. Así, con toda la solemnidad, niños y niñas de gran parte de la ciudad capital, esperan emocionados poder participar en la procesión del Niñito Nazareno, al menos por una cuadra. Algunos dicen que es una forma de ayudar a Jesús a cargar con los pecados del mundo. Qué ternura.

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El año pasado, para el Sábado de Ramos, tuve la oportunidad de hacer el reportaje de esta bella costumbre capitalina, "La Procesión de los Niños", y fue una experiencia muy hermosa, debido a la gran entrega que su "Niñero" deposita en la realización de esta procesión, sino también por ver la alegría e inmensa devoción que los más pequeñitos demuestran a lo largo de todo el recorrido. ...
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Por primera vez ante las cámaras de TV, presenciamos el cambio de ropaje de la pequeña imagen y pudimos mostrar al mundo, su espalda con signos de flagelación.

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Don Julio Farfán es uno de esos tantos héroes anónimos que aún existen en Guatemala. Desde hace más de medio siglo, ha cultivado esta devoción, no sólamente para alegría y satisfacción de los niños, sino porque allí se forman muchos de los futuros cucuruchos, que seguirán manteniendo año tras año, la majestuosidad de la Semana Santa de nuestra inolvidable Chapinlandia.

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Personalmente creo, que el Jesusito Nazareno de la Demanda, con su cuerpecito flagelado y su carita llorosa, debe recordarnos que en el mundo todavía hay muchos niños que sufren violaciones a sus derechos fundamentales, maltratos y abusos, por lo que debiéramos encaminar nuestras oraciones y acciones hacia la erradicación del sufrimiento de los más pequeños e inocentes.

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"Dejad que los niños vengan a mí, porque de ellos es el reino de los Cielos."
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Existen otras imágenes de Niños Nazarenos, pero se cree, que todas son una replica de Jesús de la Demanda. Se le conoce como Niño Jesús Nazareno de la Demanda, porque en la antigüedad era utilizada como prenda, para dejar en las casas de los fieles adinerados, a cambio de donaciones para la procesión de la imagen grande. En un libro llamado “Imágenes de Oro”, encontramos a Jesús de la Demanda completamente desnudo. Fotografía que su cuidador aún no ha sabido cómo fue lograda.
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Quisiera saludar al Doctor Ernesto Molina, gran benefactor de esta procesión y a toda la familia Farfán.
También al Comentarista, que dice que andaba por allí de cucurucho, cuidando cucuruchitos, pero no me saludó, creído que es uno.

Foto Procesión Infantil, tomada por Alfa: http://guate360.com/galeria/categories.php?cat_id=17&page=2

MI MADRE ES UNA ESTRELLA

Una fotografía de hace 65 años, raída tal vez por el tiempo o por el descuido, muestra a mi madre, de bebé, con los ojos expresivos, en una edad en que la vida está dada a granel y no se tiene ni la menor idea que lo que deparará el destino.

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Un sino lleno de espiritualidad y brillos de estrella. Una mujer que desde niña se roba el corazón de la gente, con una sola sonrisa. Me contaba mi abuelita que cuando nació, traía un velo blanco, del cual la comadrona dijo que la nena, venía con un halo de virtud. Y para nada lo dudo. La señora, dicen, se quedó con el velo para buena suerte en el trabajo de recibir criaturitas.

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Y es que eso es mi madre, una fuente de buenos augurios. Siempre que me ha hecho falta trabajo y estoy sola, es suficiente su presencia para que me lluevan las ofertas. Sólo ella puede hacer eso, ¿cómo? Lo más seguro sea por su inagotable fe.

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De hablar dulce y siempre alegre, llena cada lugar con su presencia. Ella siempre, sin querer, ha sido el centro de las miradas y de las atenciones. Tanto que a los 17 años fue la reina de su pueblo, por su cándida belleza.

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Poetisa innata, escribe y declama con la misma gracia de una princesa de cuentos de hadas. Sus palabras siempre llenas de esperanza han endulzado los oídos de mucha gente, porque quienes la buscan, se quedan con una forma distinta de ver la vida. Es que es medio psicóloga y medio adivina. Sólo le basta ver a los ojos a la gente, para adivinar cuáles son sus penas y les aconseja siempre de una manera acertada.

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Le ha encantado cantar boleros y la música clásica, en especial, le gusta el Engelberg Humperdink, con sus canciones de amor. Posee un oído musical extraordinario y exigente, que ha ayudado no sólo a mi hermano, sino a otros artistas a cantar lo mejor que se pueda. De joven, integró un grupo de cantantes que recorrían Guatemala, con la música chapina. Recuerdo una vez, haberla escuchado cantar "Al Partir", acompañada con la marima Chapinlandia.

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Quienes la conocen, nos aseguran que si mi mami se lanzara en alguna candidatura política, seguramente ganaría, porque a donde va hace amigos y se adueña de sus corazones.

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Pienso que nació en el lugar equivocado, porque con esa cara tan linda, esa personalidad arrolladora y esa voz de ángel, mi madre le hubiese dicho !Quitá de all´! a la Angélica María y a Rocío Dúrcal, porque no tenía nada que envidiarles, sólamente la oportunidad.

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Pero eso no le hace, para mí, mi mami linda es toda una estrella. Y es que siempre ha tenido la pinta. Hace algunos años, estaba con mis hermanos, como público, en una entrega de premios en Miami y ella, de repente se desapareció. Cuando la buscaron, después de mucho rato, una persona de seguridad se acercó a ellos y les dijo que una señora de "backstage", los mandaba llamar. Un tanto deconcertados fueron a ver y allí estaba mi viejita, con gafete y todo, compartiendo con todos los artistas internacionales. ¿Cómo le hizo? A saber. Dice que fue al baño, se medio perdió y cuando vio estaba adentro, tras bambalinas. El de seguridad en lugar de sacarla, la vio y le dio un gafete que la dejaba pasar a todos lados. Disimuladamente preguntaron al "security", quién era la señora y él contestó: "No sé, pero por encima se le nota que es una gran artista".

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En los años 90, fue galardonada con la Orden Dolores Bedoya de Molina, reconocimiento que la esposa del presidente otorga a las guatemaltecas honorables que han trabajado por el engrandecimiento de Guatemala, la dignificación de la mujer y el bienestar de los niños.

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Para que vean que también la belleza y el encanto se pueden mezclar con la inteligencia y la bondad.

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Son muchas cosas que yo quisiera escribir sobre mi madre, pero creo que son tantas, que me produce una laguna mental, en donde me bañan de amor tantos recuerdos, sobre todo, muy alegres y divertidos. Ahora, se encuentra en una sala de hospital, luchando, como siempre. Batalla contra la enfermedad de Parkinson, como toda una leona.

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A pesar de estar ahora enfermita, ella es la que me anima. Es tan fuerte su espíritu, que es fácil de notarlo en uno de los tantos poemas que recita con gran pasión, de nombre "Esperanza", que me dicta desde su lecho de enferma. Hoy, ella y yo, deseamos compartir con ustedes este fragmento:

.ESPERANZA

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Que tristeza es mi destino
vivir siempre vivir con la esperanza

sin encontrar jamás en mi camino,

más que zarzas que borren el torbellino

y el porvenir que se hunde en lontananza.

Si por mi senda encuentro

otro errante viajero de la vida,

que en vano espere y que mi mal comprenda,

y que una mano fraternal me tienda...

que pase, sin escuchar mi despedida.

Si el alma con dulzura,
lágrimas tristes apenas vierte
de mis recuerdos en la tumba oscura,
el olvido rechaza mi ternura
y desprecia mis lágrimas la muerte.
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.A veces fatigada

de tanto combatir, bajo la frente

porque débil y humillada me siento.

!Ah! pero al recordar cuánto he luchado

me levanto más grande y más creyente

¿Me vencerá el tormento?
¿Podrá más que mi fe, la dura suerte?

!No! Mi esperanza, mi Dios
prestadme aliento
Y que luchando hasta el postrer momento,
Sólo me venza el golpe de la muerte.

Con todo mi amor, dedico este post, el Blog entero y toda mi existencia a mi madre, mi amiga y compañera. Una mujer excepcional que me ha enseñado a luchar por la vida, sea cual sea la adversidad.
Foto tomada en 1941.

TAYUYO TIO GEÑO

Allá por el oriente de Guatemala, pueden encontrarse a muchos viejitos que, cuando dicen su edad, se va uno de espaldas, porque cuesta creerles, ya que son bien fuertes los señores.

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Algunos son casi centenarios, han engendrado hasta más de 20 hijos y allí andan montando a caballo, ordeñando vacas, fumando y hasta echándose sus copitas. No les duele nada, nunca han tomado una pastilla y jamás en su vida han ido donde un médico. A lo más que llegan es a preparar una agüita de apazote para la ventolera, porque para eso de las frijoleadas y los bazucazos, algunos salieron buenos.

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Llevan una vida bien tranquila; muchos, sin ambicionar cosas más grandes, simplemente porque no han tenido la oportunidad o las ganas de conocerlas. Comen frijolitos, tortillas, chile, gallina asada y les encanta ir al río a cangrejear y a tirar unos sus atarrayazos, para que les hagan una buena ollada de caldo de pescado con jutes y todo. Solamente saben los quehaceres del campo y su mayor malicia es piropiar a las jovencitas, sabiendo que no les van a hacer mucho caso que digamos, porque ya están veteranos y encima, no tienen tanto pisto que ofrecer. Pero algunos, cuando se ponen a enseñarle a uno sus tierras, no alcanzan los ojos para verlas todas, ni las montañas para juntarlas.

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Yo tenía un mi tío de nombre Eugenio, pero todos lo llamábamos, Tio Geño (Sí, sin tilde porque en el Oriente de Guate, "tio" es una forma muy respetuosa de llamar a la gente mayor). Lo conocí poco, lamentablemente no tuve tanta relación con él. Sin embargo, mi papá me cuenta muchas cosas de este mi folcrórico pariente, que nunca hizo daño a nadie; vivió creo, más de 90 años y según cuentan todos, era la nobleza personalizada. Era primo de mi abuelito.

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Dice mi papá, que desde que se acuerda, Tio Geño ya era viejito. Tenía el cabello blanco, los ojos azules, la mirada dulce, y una muy pecualiar forma de hablar, como con la boca cerrada y cambiando el sonido de la "s" por "sh". Algo así como habla Berger, nuestro actual presidente.

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Su esposa se llamaba Eduvina, pero le decían Wina. Esta, parece que le quemaba el rancho a Tio Geño con un tal Juan. Un día mi tío tenía ganas de echarse un su cigarrito y le preguntó a su mujer:
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- Vosh Wina, ¿no tenésh un shigarrito por allí?

- No -, le dijo la Wina algo de mal modo.

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- No te dejó Juan hoy, no vosh?- le replicó con gran naturalidad.

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A lo largo de su vida, se fue quedando el pobrecito más sordo que una tapia. Así que, como le encantaba andar haciendo bromas con los muchachos, se sentaba cerca de donde estaban platicando todos; nomás miraba que alguien medio se sonreía, él se tiraba la carcajada; como para hacer creer que estaba oyendo. La risa era más aún para los otros, porque tal vez no ameritaba tanta bulla lo que estaban contando.

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¡Ah, Tio Geño! Nunca llegó a conocer más allá de su pueblecito, mucho menos la capital. Pero un día se sentía un poco decepcionado y le dijo a los sobrinos:

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- Cuando yo me vaya, cuando yo dishponga irme muchá, me voy a ir lejosh.

- ¿Y como hasta dónde se va a ir, tío? - le preguntaron, pensando en un lugar bien lejano.

- Shiquiera, muchá, yo digo que de irme, lo menosh, me voy hashta Jutiapa.

(Y vivía en Asunción Mita, aproximadamente a 20 Km. de Jutiapa).

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Cuando murió mi tío Mundo, hermano mayor de mi papá, Tio Geño se quedó muy triste, porque era menor que él y se había ido antes. Mi papi, en el momento del entierro, sabiendo que no oía bien, le preguntó algo en voz alta:

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- Tio Geño, ¿cuántos años tiene usted, pues?

- ¿Qué?- le dijo el viejito casi en secreto.

Entonces unos patojos llegaron a gritarle, ayudados por un cuerno de toro:

- Dice, que cuántos años tiene usted...

- Mmmm -, dijo pensativo y señalando hacia la tumba - Mundo, 71...Yo, 8 años mayor que Mundo...- Y se quedó viendo a mi papá con cara de interrogación - ... ¿Cuánto será, oh?

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(No sabía sumar, mi rey).

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Una vez la Wina le dijo que lo iba a dejar. Asunto que al viejito lo entristeció, pero no quería dar su brazo a torcer. Así que, haciéndose algo el bravo, le dijo:

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- Mirá vosh Wina, si deverash te vash a ir...Ai te llevásh hashta el petate... ¿Aloshte?

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No sé exactamente si la Wina se fue al fin o se murió a su lado. Aunque, antes de pasar a mejor vida, mi tío vivió muchos años solito, acompañado únicamente de sus demás familiares, sobrinos en segundo grado, más que todo.

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Supimos que la epidemia de Cólera estaba haciendo estragos por esos rumbos y que Tio Geño estaba con el mal. Cuando mi papá lo fue a ver, le sorprendió encontrar al viejito muy bien y, al preguntarle qué le había pasado, le respondió:

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- Te cuento, que pur puquito, me muero...de una cólera dijeron, fijate... pero me dieron bashtante jugo de limón y con esho me curé.

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Tio Geño murió hace pocos años, pero lo que más creo, que fue de viejito, porque ni la Wina con su traidor amor... ni los tiempos del Cólera pudieron con él.

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Foto prestada de: http://www.flickr.com/photos CC. (No es foto de mi tío, pero cómo se parece)

ADELINA, LA HIJA DEL BOTICARIO Y MAESTRA DE MUSICA.

Mi abuelita Lina era una mujer llena de vida, le encantaban los chistes, la música y las buenas costumbres. Era sumamente decente y educada, de esas damas de antes, de las que sólamente han quedado muy poquitas. Le gustaba escribir y siempre la buscaban para los discursos de las reinas. También, cocinaba exquisito hasta el platillo más sencillo. Las tortas y el dulce de frutas de Semana Santa eran como hechos por ángeles.

Cuando mi abuelita hacía pan, era una tentación difícil de dominar el esperar a que se enfriara. Siempre nos advertía que comer pan caliente hacía daño y daba lo que muchos llaman "empacho". Cosa que a los niños no nos importaba ni en lo más mínimo.

Recuerdo que guardaba el pan en unos cofres entre mantas preciosas, bordadas, enyuquilladas y olorosas a limpio. Mi hermano y yo, que éramos un par de diablos, le jugábamos la vuelta y cuando ella salía por una puerta, nosotros nos las arreglábamos para entrar por otra, para robarnos las rosquitas calientes. ¡Ay, que rico! Se nos deshacían en la boca, así tostaditas, tan perfectamente horneadas.

Al rato estábamos con mucha sed y nunca pudimos ocultar nuestro delito, porque al siguiente día siempre amanecíamos enfermos del estómago. Pero, como mi bisabuelo fue el boticario del pueblo, mi abuelita le aprendió todas las recetas de remedios especiales. Lo peor era cuando nos daba de purgante un gran vaso con una bebida rosada, re-fea. Pero eso sí, muy eficaz.

Mi abuelita también preparaba pomadas excelentes y tomas para diferentes males. En el pueblo a donde se fue a vivir ya casada, la querían muchísimo, porque a pesar de no ser de allí, se dedicaba a curar a la gente con gran sabiduría y nunca les cobraba.

Curaba los ataques de lombrices, la solitaria, el empacho viejo, la alopecia por inanición, los cólicos, las enfermedades de la piel, males del oído, constipado nasal y muchas más enfermedades y dolencias. Siempre tenía un remedito o una crema hecha por ella misma. Era muy inteligente.

Ah, pero le encantaba también escribir, tocar la guitarra y cantar. La mayoría de mis tíos y mi mami son músicos o les gusta cantar, gracias a las enseñanzas de mi abuelita, que les dio sus primeras clases de música. Era muy exigente porque tenía un oído muy fino y no dejaba pasar ni una sóla desafinada.

Tengo un tío que es un gran guitarrista; y mi tío, el menor, es director de orquesta. Una vez de tantas, que llevó a mi abuelita a un concierto, ella le dijo que todo estaba bien, sólamente que un violín estaba un poco desafinado. Mi tío no se sorprendió porque sabía que así era.

Tenía el oído tan fino, que una vez me dijo que escuchaba por las noches, el tren de la FEGUA (Ferrocarriles de Guatemala) que pasaba a kilómetros de distancia de mi casa. Muerta de risa se lo conté a mi hermano, pensando que eran figuraciones de mi abuelita, pero mi hermano me contestó que sí, que se oía el tren. Pasa que mi querido hermano le heredó el don a mi abue.

Le sirvió de algo, porque ahora es un prodigioso cantante de ópera en California y fue mi abuelita quien le enseñó sus primeras notas, a tocar guitarra y a no desafinar jamás. Mi hermana también le hace a la cantada, pero con su familia canta a nivel religioso. Hasta los bisnietos jalaron algo. Ahora mi sobrina de 9 años canta y toca la guitarra como Malina (así la llamaban mis tíos). Cómo es eso de la herencia, ¿verdad?

Y qué duro es tener oído de músico. A pesar de que nunca presté mucha atención a eso de cantar, ni aprendí a tocar bien un instrumento, algo habré heredado de ese oído delicado, porque es un suplicio para mí, el oír cantar a alguien desentonado. El colmo es cuando uno está en misa y el coro está desafinado o mal acoplado, ya ni las oraciones salen bien. Como que me cortan la inspiración.

Tan bonito que cantaba mi abuelita. Las fiestas con ella eran bien alegres, porque toda la familia hacía algo musical y ella, cantaba acompañada de su guitarra o tocaba la violineta. Su voz era finita y hasta de viejita se le oía bien bonita.

Además disfrutábamos de sus comidas tan exquisitas, entre ellas los tamales, el pepián rojo, el jocón y los dulces y panes... ¡Qué delicia,! Cuando decidimos hacer un recetario de mi abuelita, tanto de comidas, como de remedios y pomadas, ya no pudimos hacer gran cosa. El mal de Alzheimer le ganaba la batalla a su memoria y poco recordó.

Mi abuelita olvidó casi toda su vida de casada, desconocía a sus hijos y a sus nietos. No sé por qué, tal vez porque me amaba tanto, fui la única persona a la que jamás desconoció, ni siquiera por teléfono. ¡Qué honor, abuelita!

Se quedó su memoria en sus años alegres de la niñez y juventud, cuando vivía con su papá, el viejito boticario, y nunca olvidó la música y sobre todo, tocar la violineta. Aún resuenan en mi oídos sus notas y sus piececitas, como "Carmen Carmela", el vals que bailó en su boda.

Nunca he pensado que mi abuelita está muerta, porque siempre me acompaña en cada párrafo que escribo, y a pesar que en lo de la música y en los remedios no le heredé gran cosa, cada vez que voy a cocinar en serio, le pido que me ayude y todo sale casi como si ella lo hubiese hecho. O al menos me hago la ilusión.

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Hay tanto para platicar de mi amada abuelita, que llenaríamos libros enteros.

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Foto de Adelina Natividad, tomada en 1934, por fotógrafo desconocido.

En memoria de mi abuelita, que vive siempre conmigo.

MI PAPI, ALUMNO SOBRESALIENTE

Según cuenta mi papá su infancia fue un tanto difícil. Allá en Asunción Mita, Jutiapa, la vida del campo solamente les exigía trabajo y poca diversión. Aún cuando por allí hay uno que otro cuento de la niñez, donde parece que la pasaban mejor que nosotros con nuestras caricaturas, la mayoría del tiempo era de puras tareas, "lazo y cebo", como dicen en Guatemala.

Al menos, mis abuelitos, dentro de su sencillez, comprendieron la importancia de mandar a los niños a la escuela. Pero tenían que levantarse antes de las 4:00 de la mañana a ordeñar las vacas y a limpiar la tierra por lo que, muchas veces, no les daba tiempo de desayunar y en el camino, tenían que irse comiendo a la ligera, una su tortilla con frijoles.

Al igual que muchos niños campesinos de la actualidad, mi papá tenía que caminar varias leguas para llegar a la escuela, donde los maestros les enseñaban las letras, los números y una que otra recomendación para cuidar de la naturaleza. Dice que una vez, toda la clase de ciencias naturales, el profesor trató de inculcarles la buena costumbre, de no matar a los pajaritos con hondas (resorteras), ya que como él los llamaba eran “los niños del bosque” y servían para alegrar el campo

Terminada la clase, el maestro les comunicó que iba a ir a la ciudad y que podían encargarle algunas cositas que quisieran, como dulces y esa cosas. Mi papá se le acercó y le dio 2 centavos. El maestro le preguntó:

- ¿Qué querés que te traiga, dulcitos de coco?
- No, dos varas de hule – le contestó mi papá
- ¿Y para qué querés el hule? – le volvió a preguntar el profesor, con el fin de saber de qué clase lo quería.

Y mi papá le contestó: - Hule, para una mi honda.

Dice que el maestro solamente se sonrió, pues se dio cuenta que fue un tanto inútil su metáforica clase sobre “los niños del bosque”. Pero creo que mi papá, desde chiquito fue un tanto voluntarioso, pero por fin aprendió la lección, porque ahora él les advierte a los niños no matar a los pajaritos.

Me cuenta que le gustaba mucho estudiar la geografía y una vez, estaban repasando las definiciones de los lagos, ríos, mares, etc. Cuando le preguntaron a él, qué era una isla. A lo que contestó inmediatamente: “Isla es una porción de tierra, rodeada de agua por todos lados”. El profesor lo felicitó y luego pregunto de nuevo:

- Haber, ¿quién me puede decir qué es un lago? En eso, un muchachito un tanto haragán para estudiar, levantó la mano y en forma muy seria y segura dijo:

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- ¡Eso es lo mas fácil! -

Exclamación que dejó a todos extrañados, porque este niño, nunca se había preocupado por saber, ni la “A”.

– Pues decí qué es- le ordenó el profesor.

- Lago, profe, Lago es mi papa – contestó muy diligente.
- -¿Cómo está eso? – le preguntó confundido el profesor.
- Lago, es mi papa – volvió a decir.

Entonces, mi papi reparó en lo que estaba diciendo el niño y le dijo al profesor:

- Mire, el Tencho, tiene y no tiene razón, lo que pasa es que su papá se llama Ladislao y le dicen “Lago”.

Al menos se rió toda el aula, con la aclaración de mi papá. Pero quién sabe si Tenchito, aprendió que Lago, no solamente era su papá.

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Pero la mejor historia la cuenta mi querido padre y fue las de las calificaciones de fin de año: Me dice que cuando tenía como 7 años, terminó el primer grado escolar y les dieron una especie de diploma pequeño, que en ese entonces, era el cerificado de aprobación o reprobación. Mi papá recibió uno de otro color y eso le llamó la atención. Por lo que fue a preguntarle a los demás, lo que les habían puesto en su certificado: Los de color celeste tenía la palabra “Aprobado” y los de cartulina rosada, como Tencho, tenían por el contrario, “Reprobado”.

Mi papá, al no encontrar ninguna de las dos palabras en su certificado de color amarillo, se puso muy afligido, pues por más que buscaba a otro que tuviera lo mismo, no lo encontró. Se pasó todo el día bien asustado y hasta llegó a sentir envidia por los que tenían la cartulina rosada y la palabra “Reprobado.

¡Ay dichosos! dice que se lamentaba y decidió jamás enseñársela a mis abuelitos, con miedo a una buena regañada.

- !No! - dice que pensó- qué me van a decir, si no me aprobaron, ni me reprobaron.

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A nadie se lo quiso enseñar, y menos a mis abuelitos que nunca vieron el bendito certificado, que terminó enterrado en el patio. Tal vez estuvo mejor, porque quizás, ellos tampoco habrían podido descifrar el por qué de ese certificado diferente.

Mi papi siempre ha sido muy inteligente para estudiar y fue abanderado en todos sus centros de estudios, hasta ser becado en Washington, por la excelencia en su trabajo.
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En agradecimiento y reconociendo el valor de la educación en los primeros años y en memoria de todos los buenos recuerdos de su infancia, gran parte de la herencia en terrenos que mi abuelito le dejó al morir, mi papá la donó para la construcción de la escuelita de la comunidad donde nació y creció. Para que así, dice él mismo, los niños, ya nunca más tuvieran que caminar tanto, llegar con hambre y cansados a recibir sus clases.

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!Ah, se me olvidaba! Lo que decía su certificado era: "Alumno Sobresaliente".

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Saludos a mi papi, que siempre nos enseñó que había que estudiar duro. Lástima que sea tan bravito. Pero eso es otra historia.

Foto Boys and Dogs del libro "Out of the Dump": Gladiz Jiménez. Niños Fotógrafos de Guatemala (Foto Kids).
www.fotokids.org

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